Subjetividade Minha alma morreu O que tinha pra doer Já doeu Lembranças boas do meu eu se perdeu Coração frio Pensamentos sombrios Ausência de sentimentos Dias extenuantes Um nativago qualquer a espreitar a morte Sem rumo, perdido entre o sul e norte Recôndito a empatia alheia Com a esperança resumida As ruínas de um castelo de areia Condenado a própria sorte Vivo minha depressão Vendo a cada segundo Minha lenta morte
No pensador.ai desde
Maldades e mentiras sobrepondo a verdades e bondades Nessa realidade simulada
Maldades e mentiras sobrepondo a verdades e bondades Nessa realidade simulada Os dissimulados se propagam como pragas Pessoas com arrogância Vítimas da própria ganância Corações vazios perambulando pela madrugada Transbordando vaidades em suas mais variadas idades Uma minoria salva, Pequena porcentagem que ostenta a verdadeira bondade Vítimas inocentes de suas próprias ingenuidade Verdades sejam ditas Fel com aparência de mel Sem amor ao próximo Julgam e condenam baseados em seus próprios ódios
Foda se a sociedade Talvez eu não seja normal Gosto da solidão, e do preto em qualquer estação
Foda se a sociedade Talvez eu não seja normal Gosto da solidão, e do preto em qualquer estação Cheio de defeitos, mas quem é perfeito? A cada dia mais ao fundo do poço Sorriso no rosto Ninguém viu Enquanto sofria ou sofro Sociedade cruel que nos empurra um pedaço de papel Que nos dão um nome e uma religião e Nos engana com mentiras Prometendo nos, uma vaga no céu Foda-se Essa sociedade que julgou e julga Que prega a liberdade de expressão A uma população educada a ser muda Que fabrica história e distorce a verdade Nesse mundo de ilusão e meias verdades Criei minha própria realidade
Ainda me lembro de você Do cheiro de J'adore Que eu tanto adoro
Ainda me lembro de você Do cheiro de J'adore Que eu tanto adoro Impregnado em nossos lençóis Eu e você a sós Entrelaçados sobre a cama Um cavalheiro e a mais bela dama La Perla escorregando sobre a sua pele Vai dando início a poesia Essa cena que deveria ser eterna Uma bela Fleur Ou o mais belo poema em forma de mulher Sei que ninguém é perfeito Mas diante do mínino de perfeição Os defeitos não importam Estar com você, me prouve És a arte mais valiosa Do meu museu do Louvre