Frase de Marcelo Caetano Monteiro
O Eterno Quadro da Ausência. I — O Ateliê do Silêncio. Há um instante em que a alma, fatigada, já não distingue se o que sente é dor ou lembrança. O ar pesa como tinta não misturada, e o coração lateja como um relógio que perdeu a noção do tempo. Tudo o que resta é o quadro diante de mim — o mesmo, sempre inacabado — e o vulto que ele insiste em reter, ainda que o corpo que o inspirou já não exista senão nas dobras do pensamento. O amor, esse artista cruel, ensinou-me a pintar com lágrimas. Cada traço é uma despedida, cada cor, uma esperança morta. Há dias em que creio tê-la libertado da tela, e outros em que percebo: foi ela quem me aprisionou nela. II — O Olhar Que Permanece. Há algo de doentio em amar o que já não nos responde. E, no entanto, é nesse delírio que a vida encontra sua última beleza. O olhar que me fita do retrato não é mais o dela — é o meu, devolvido em eco, fragmentado pela saudade. Sou eu, dividido entre o que amo e o que perdi, entre o real que nega e o sonho que insiste. Dizem que a morte é o fim, mas a ausência é mais cruel: ela continua viva, mas intocável. A cada noite, o pincel busca uma cor que não existe — o tom exato daquilo que foi amado. E, quando o encontro, já é tarde: a luz da manhã dissolve o milagre, e eu retorno à doença da razão. III — Filosofia da Perda. A realidade é um quadro imperfeito. Negá-la é o instinto dos que amaram demais. Aqueles que já tocaram o abismo da ternura sabem: o amor é uma forma de sofrimento escolhido — a mais nobre das enfermidades. E há uma pureza nisso, uma santidade quase patológica: viver é prolongar o instante que nos mata. O pensamento, esse médico impotente, observa o coração como quem assiste a um incêndio que não se apaga. O amor é o fogo, e a ausência, o vento. Nada é mais real do que a dor que se sente quando tudo o mais já cessou de existir. IV — O Funeral do Sentimento. A doença não é do corpo — é da lembrança. Diviso, às vezes, o meu próprio funeral: não há lágrimas, só o eco das minhas palavras presas nas paredes do quarto. Sobre o caixão, o quadro: inacabado, obstinado, com aquele mesmo olhar que me persegue. É o retrato daquilo que amei e daquilo que fui. Talvez o amor seja isto — a tentativa insana de imortalizar o que o tempo já levou. Talvez a morte seja apenas a moldura que encerra o último sonho.
No pensador.ai desde