Vontade O chão de nossos caminhos É feito de sonhos dos nossos sonhos. Não há estrada alguma, Não há portas e nem janelas Nenhuma paisagem há Sem a vontade. É ela quem comanda nosso destino do início ao fim. A vontade não é apenas a semente Ela também é a terra o fertilizante A aurora com chuva que que faz iniciar o destino. Enide Santos 20/01/15
No pensador.ai desde
Se... Essa tristeza quase concreta Se não fosse meu sorriso
Se... Essa tristeza quase concreta Se não fosse meu sorriso Essa história quase real Se não fosse a ilusão Esse medo quase perfeito Se não fosse minha a solidão. Enide Santos 17/03/19
Insônia... Eu já não grito mais com ruídos Já não faço mais questão de cuidar nem do meu umbigo.
Insônia... Eu já não grito mais com ruídos Já não faço mais questão de cuidar nem do meu umbigo. Já estou perdido neste mundo de imensidão Sou um corpo sem alma prestes a incineração Não viajo mais em minhas memorias Estou farto de tudo que dizem os que dão esmolas Sou um ponto sem ter um final Tenho em mim a razão de se fazer o temporal Não olho mais a dimensão das feridas Estou pouco me importando se não cicatrizam Sou aquele medo que habita um olhar Sou a flecha escolhida pronta a perfurar Sou a noite de que quem em sonhos revira o luar Sou a duvida do tempo ferindo o lembrar Sou o peso do abismo impedido de voar Eu sou a estrada de quem quer se encontrar. Sou o que o tempo proporciona Bem vindo ao meu momento de insônia! Enide Santos 13.07.17
Puro prazer Teus olhos já não fogem mais de mim Agora me buscam
Puro prazer Teus olhos já não fogem mais de mim Agora me buscam Como borboletas a um jardim. Retorna tua boca Para encontrar-se com a minha Assim como a abelha a sua rainha Tuas mãos conseguem me enxergar Assim como a terra Delineia o seu mar. Ah, a tua pele! Que seu calor busca me doar Assim como o sol aquece o ar. Nada é por obrigação Apenas por prazer Amor e paixão. Enide Santos 20/07/15
Fluxo do tempo Boca devoradora do tempo que tudo vai apagando
Fluxo do tempo Boca devoradora do tempo que tudo vai apagando varrendo da vida todo o encanto Pincel fixador de temporadas que tudo vai delineando e os seus dias e noite vão se devorando Fazedores de passado seguem seu compasso passou, passou deixou de ser Varreram-se-lhe da mente todas as ilusões. De que o fluxo do tempo Não se estanca, não. Somente em lembrança se refaz o momento que jaz.