Estranho meu Sou ativista do inativo. Vibro com meus sonhos não vividos. Emociono-me com o que não tenho sentido. Lembro-me de quem nunca foi esquecido. Sou o belo que não se viu, Juventude que jamais envelheceu, Vida de quem nunca viveu. Morte de quem sequer nasceu. Não me conheço, sou o estranho meu, Fé e crença de ateu. Prazer em não me conhecer. Prazer em não me rever. Minha vida nunca me pertenceu.
No pensador.ai desde
Seja via só de passagem. Não plante futuros entre as pedras, nem abane adeuses em cais,
Seja via só de passagem. Não plante futuros entre as pedras, nem abane adeuses em cais, em momentos sombrios. Melhor ouvirmos o vento declamar redemoinho-de-poesias que enchem de alegrias, mesmo que fúteis e vazias. Sem medo de decepções, mantendo o sonho bem vivo e a felicidade em nossas mãos.
Nem me (a)trevo, Neste entrevero De trevo a trevo,
Nem me (a)trevo, Neste entrevero De trevo a trevo, Decisões, Esquinas Descidas Atrevidas E ao fim Há (a) vida.
Jogo. Aposto tudo. Espero que as cartas não me traiam.
Jogo. Aposto tudo. Espero que as cartas não me traiam. Quero a sequência real. Viver é jogo. Só vai vencer quem arriscar. É preciso querer ganhar.
Embaçado O dia estava me esperando. Lindo. Primaveris adornos a enfeitá-lo.
Embaçado O dia estava me esperando. Lindo. Primaveris adornos a enfeitá-lo. O talentoso sol desenhava sombras dos meus pedaços. No outside marítimo pranchas a deslizar com surfistas equilibrados. E eu que acabei de chegar de um sonho “desperfumado” questionei Por que havia me acordado? Meus olhos buscaram também o céu. Límpido, mas estranhamente o vi embaçado.