Frase de Paulo Tondella
Encontro em Fumaça Sentei-me diante de mim mesmo — mais jovem, mais leve, mais inteiro — como quem ainda não havia aprendido a negociar com o mundo. Havia silêncio suficiente para caber duas versões da mesma alma. Olhei para ele — e, talvez por hábito, talvez por fuga — acendi um cigarro. A chama breve iluminou o intervalo entre quem fui e quem me tornei. Ele me olhou sem dureza, sem reprovação — apenas com um espanto limpo, quase infantil. E então se levantou. Sem pressa. Sem ruído. Sem discurso. Levantou-se como quem não reconhece mais aquele gesto, ou talvez — aquele homem. Fiquei ali, com a fumaça desenhando dúvidas no ar, tentando entender em que ponto da estrada eu havia aprendido a precisar daquilo que antes não me habitava. — Não era sobre o cigarro. Era sobre ausências. Sobre os silêncios que deixei de escutar. Sobre os pesos que aceitei carregar sem perceber quando começaram. A cadeira à minha frente vazia doía mais do que qualquer julgamento. Mas então — quase como um eco que não se apaga — senti que ele ainda estava ali. Não no corpo, mas na lembrança intacta de quem eu fui antes das camadas. Apaguei o cigarro. Não como redenção — mas como gesto de escuta. E no instante em que a fumaça cessou, algo em mim também se assentou. Ele não voltou a sentar-se. Mas também não foi embora. Porque há encontros que não pedem reconciliação em palavras — apenas um pequeno retorno àquilo que nunca deveria ter sido deixado. E ali, no silêncio, sem precisar dizer nada, eu me reconheci de novo. — ainda inteiro, mesmo depois de tudo. Paulo Tondella
No pensador.ai desde