Palavras, poemas, apelo da alma. Escrita, que grita, agita, acalma. Que muito expressa e pouco ajuda... É fato, é ato de fuga e saída. Que acode a poeta, eclode na vida, Mas deixa a queixa, não mata e nem muda.
No pensador.ai desde
Às vezes escrevo com métrica, Outras, não me prendo nem ao português. Às vezes estou parada, outras, elétrica.
Às vezes escrevo com métrica, Outras, não me prendo nem ao português. Às vezes estou parada, outras, elétrica. Às vezes mal sou eu, outras, sou três
Campeiro é meu coração No campo ele encontra vida E se encontra na tradição
Campeiro é meu coração No campo ele encontra vida E se encontra na tradição Que é paixão sem medida
Se o que sinto não for amor, eu nunca saberei o que é amar.
Rio de Janeiro, cidade maravilhosa; para os traficantes, principalmente.