A PONTE... A poesia não vem do outro, do mundo, ou de qualquer coisa que exista. A poesia está onde não há nada. A poesia é o mundo a ser inventado e o sentimento sendo reescrito, experimentado. A poesia nasce e cresce em lugar sem nome, em um verbo desmiolado. A poesia é apenas de tudo, o outro lado.
No pensador.ai desde
Verdade tão banal, dura como pedra, Na luta pela liberdade, dobra-se, mas não se quebra.
O que me espanta não é a burrice congênita. Me espanta é a burrice adquirida...
Dos tribunais, ledo engano, não emana justiça, por certo cobiça, mais certo ainda, vaidade, e no fim do rito, o rico impune e aclamado, o pobre maldito e o povo vendado...
O ARMA DO CRIME... Ao puxar a arma, armou-se de ira e valentia, Porém, e sempre existe um porém,
O ARMA DO CRIME... Ao puxar a arma, armou-se de ira e valentia, Porém, e sempre existe um porém, A batalha era de ideias, pobre criatura, Vendo então que suas bravatas não tinham serventia, Apelou para deuses de falsos pregadores, lástima, Também os deuses eram falsos, simples mercadoria, Tentou o ódio, tentou a falsidade... Acabou vítima da própria idolatria.