Sem história Nada acontecia. A noite não chegava, o dia não ia. O sonho não sonhava, a guia não guiava. O preto era um branco, o frio não esquentava. A vida não vibrava, morrer era viver no tranco. E eu aqui, sentado na eternidade, sem as mãos, sem os pés. Vivendo da saudade das guirlandas e dos jacarés.
No pensador.ai desde
Sonhei com um desenho meu em preto e branco. Águas entre raízes dentro de um matagal, banhadas por uma luz contrastante, fosfórica, de um outro mundo. Faixas de luz cortando a água, raízes submersas, e no fundo, pequena e perdida, uma nesga na vegetação, significando uma visão da…
Sonhei com um desenho meu em preto e branco. Águas entre raízes dentro de um matagal, banhadas por uma luz contrastante, fosfórica, de um outro mundo. Faixas de luz cortando a água, raízes submersas, e no fundo, pequena e perdida, uma nesga na vegetação, significando uma visão da morte. A mata brilhando apática, estática, silenciosa, me chamando para o desconhecido.
Quando os robôs atacarem, dança um tango argentino.
Lá do penhasco, a águia enxerga as formigas na planície.
Pior que o bom senso, é o senso comum.