Nove horas da manhã O som do teclado toma forma… As suas mãos correm e se perdem Na busca de novas melodias Lá fora as mesmas coisas… O movimento constante de sempre. Em um se estar em parte alguma Muitas das vezes incerta. Será que estou só?… Ou será que a vida se reduz apenas A este momentâneo apenas?Na verdade, gostaria de saber Qual seria o ponto final disto tudo… Murmurou ela e continuou… Para onde vamos? Se é que vamos Para algum lugar.
No pensador.ai desde
As duvidas que tive durante toda a minha vida dissipavam-se, agora só me restava esperar por algo transcendental.
Queremos um lugar na historia, mas conforme os anos passam reparamos que pouco ao nada fazemos para merecê-lo. Desse modo as nossas vidas tornam-se monótonas.
O mesmo sonho, as mesmas perguntas são um todo em mim que permanece inacabado.
Afinal, que idéia tem hoje um artista sobre arte? Será que arte é apenas pintar uma tela, escrever um poema ou outra coisa qualquer que a envolve? Porque será que os artistas estão tão dispersos e ao mesmo tempo tão desanimados ao ponto de desacreditarem de seus potenciais? Será…
Afinal, que idéia tem hoje um artista sobre arte? Será que arte é apenas pintar uma tela, escrever um poema ou outra coisa qualquer que a envolve? Porque será que os artistas estão tão dispersos e ao mesmo tempo tão desanimados ao ponto de desacreditarem de seus potenciais? Será que a criação de um movimento não tem mais finalidade? Quando me absorvo na análise destas perguntas, afim de obter respostas satisfatórias, tento trazer em mente outros tempos. Tempos esses, não muito distantes, que um movimento artístico fazia muito sentido, de forma que chegava a abalar as bases das velhas civilizações.