Frase de maieskicecilio

⁠A subjetividade que o sentimento "amor" cria é inexplicável. Arrisco dizer que é uma experiência individual e única, por mais que a neurociência diga que é uma reação química cerebral padronizada. Diariamente eu tento compreendê-lo, por meio da observação ou autoanálise. Isso me gera a dúvida: Como aqueles que não refletem, que não debruçam sobre seu interior, que evitam a filosofia e a arte amam? Como essa sensação pulsa sobre suas veias e artérias? Que ideias e pensamentos pairam sobre suas mentes quando veem uma pessoa que gera a dilatação de suas pupilas? Será que todos sentem tanto orgônio quanto eu quando tocam e acariciam a textura da pele daquela pessoa que amam? Ou se preocupam em recordar cada molécula do cheiro que esse órgão emana? Será que não sou melosa e arrisco até dizer, "emocionada"? Meu deus, como estamos líquidos! Odeio Bauman por sinal. Acho seus pensamentos óbvios e simplistas. Não que eu consiga elaborar algo melhor... mas achei que era uma ideia do senso comum que vivemos tentos afetivos difíceis. Aparentemente não é senso comum. Aparentemente as pessoas se chocam em saber que tudo é volátil, sensível e cíclico. Isso se você escolhe parceiros razos e que querem que assim seja, como eu. Nunca fui exemplo para nada, mas sempre pensei sobre tudo. Acho que deixo me levar pela soma. O corpo é o arcabouço da alma, mas isso não quer dizer que sua área externa seja tão complexa quanto suas faces internas. O mundo é cheio de rostos bonitos com almas simplistas, sem cor, sem intensidade. Talvez bem no fim a tricotomia nem exista. Tudo seja talvez, ilusório e complexo. A intensidade fere tanto quanto a dor de uma queimadura de água fervente sobre a pele machucada do sol.

Não vamos comer os pêssegos. Planejamos, executamos, chegamos tão perto, mas não vamos comer os pêssegos. Não teremos véu e grinalda, a festa que sonhei. Não vai existir o chalé nas montanhas, o galinheiro ou a estufa que me prometeu. Não vamos fazer um jardim, ou se balançar na rede. Não sei nem sequer se queria isso. Mas você realmente não queria. Para você, tudo isso é em vão. Se alimentou do meu corpo em alma a troco de mais vida, enquanto me abandonou para morrer, sozinha. Mas não morri. Não morri das milhões de vezes que você fez isso comigo. Não vamos comer pêssegos.