Havia uma mulher que vivia sobre um palco. Ela não caminhava pelas ruas da alma alheia como quem busca encontros, mas como quem encena. Seus gestos não eram diálogos, eram ensaios. Suas palavras vinham com pausas medidas, silêncios calculados e olhares coreografados. Vivia para ser vista, não para ver. Queria aplauso, não presença. Precisava de plateia, não de vínculo.
No pensador.ai desde
Zombou dizendo, sem piedade: “O que te importa a minha amizade? Sim, tenho amigos, e daí? Por que isso te dói assim?” Você não é nada meu! Pensas que sou algo seu? Deixou meu ciúme num porão, Gelado, preso, sem perdão. Fez nascer amor em mim, Pra depois me deixar enfim.
Quando te olhava, era tudo emoção. Hoje te olho e só resta a razão. Você nunca quis me conhecer.
Quando te olhava, era tudo emoção. Hoje te olho e só resta a razão. Você nunca quis me conhecer. Só quis seu ego aparecer.
Me iludi achando que havia coração. Me iludi pensando que havia intenção. De amar, de cuidar, de ser mais que ilusão. Mas era só teatro, só sua manipulação.
Você nunca quis me conhecer. Só quis seu ego aparecer. Te amava sem nada esconder.
Você nunca quis me conhecer. Só quis seu ego aparecer. Te amava sem nada esconder. Hoje só me resta te esquecer.