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“Se um dia me perguntarem o que eu penso sobre Sigmund Freud, responderei que os seus trabalhos não estão totalmente certos, mas não estão também totalmente errados, pois sua psicanálise é como a Geometria não Euclidiana, o que compromete sua aplicação para o entendimento de fenômenos e tratamentos de pacientes. Se a sua psicanálise fosse como a Geometria Euclidiana, poderia não comprometer tanto os entendimentos de fenômenos e de tratamentos de pacientes, pois passaria a incorporar os fatores externos.”

Foi no espinho do teu beijo doce Que eu me feri Perdi o passo e senti Que fui além num voo quase sem fim Como um pássaro eu me entreguei Ao voo como se fosse a última vez Bebia o néctar da ilusão Serpente na escuridão Tocaia no destino de quem quis Sentir da rosa o tocar Da pétala no claro da manhã A queda ergueu as minhas asas A queda ergueu as minhas asas Hoje eu sei voar...

...Ela estava cansada daquele lugar, mas isso não a impedia de ir sempre encontrar-se lá com os amigos todos os sábados. A música era a mesma, as pessoas, sempre o mesmo cheiro de cigarro misturado a suor e álcool. Naquele momento ela dançava, dançava. Parou, e sentiu-se cansada. Casada de tudo. Precisava de pílulas e um tragada de marlboro. Fumou, um cigarro e engoliu três pílulas que logo fizeram efeito. Saiu em direção ao banheiro, sozinha, sentou-se num vaso quebrado, pôs as mãos na cabeça e começou a chorar. Chorou pelas lembranças, pelas feridas que o passado lhe rendeu. Chorou por tudo que havia morrido dentro de si. Lembrou da nova dor que surgia. Por muito tempo ela pensara que havia aprendido a lição, que aquele amor dilacerante havia lhe ensinado a superar qualquer coisa. Era mentira. De certa forma ela gostava de pensar que era invulnerável, a qualquer sentimento miserável que lhe aparecesse. Estava errada. Não era, ninguém é. E lá estava ela, novamente, sendo atraída por uma paixão proibida, errada, complexa demais. Pensou em qual a quantidade de drogas que precisaria para esquecer. Concluiu que elas não seriam suficientes. Nem o tempo. apenas decidiu curar-se só. E apenas esperou, sentada naquele banheiro imundo, no seu silêncio...

''Falsas Palavras'' Palavras, apenas ouço palavras, por mais sinceras que elas pareçam ser, não consigo saber do verdadeiro significado por trás delas. Elas me fazem acreditar em coisas que não existem Só os fracos não deixam transparecer oque elas realmente significam. Sou um pontinho nessa história Nesse grande texto de verdade e Mentiras... Nós fazemos parte, de uma coisa que, realmente não existe. a vida podia ser bem mais facíl, só poderia haver dois sentimentos, Sinceridade e Honestidade, "Mas esse Mundo não existe" Por que será que é tão difícil em confiar em alguém? Eu confio em pessoas que não onfião em min, pessoas que não gostam de min, pessoas que não posso chamar de amigo. Pessoas que enganam e me fazem sofrer sem dor, pessoas que não sabem o verdadeiro significado do amor. Agora eu estou vivendo Até não aguentar mais até que essas palavras me mostre a quem realmente eu devo confiar..

É exatamente disso que a vida é feita, de momentos. Momentos que temos que passar, sendo bons ou ruins, para o nosso próprio aprendizado. Nunca esquecendo do mais importante: Nada nessa vida é por acaso. Absolutamente nada. Por isso, temos que nos preocupar em fazer a nossa parte, da melhor forma possível. A vida nem sempre segue a nossa vontade, mas ela é perfeita naquilo que tem que ser.

De súbito sabemos que é já tarde. Quando a luz se faz outra, quando os ramos da árvore que somos soltam folhas e o sangue que tínhamos não arde como ardia, sabemos que viemos e que vamos. Que não será aqui a nossa festa. De súbito chegamos a saber que andávamos sozinhos. De súbito vemos sem sombra alguma que não existe aquilo em que nos apoiávamos. A solidão deixou de ser um nome apenas. Tocamo-la, empurra-nos e agride-nos. Dói. Dói tanto! E parece-nos que há um mundo inteiro a gritar de dor, e que à nossa volta quase todos sofrem e são sós. Temos de ter, necessariamente, uma alma. Se não, onde se alojaria este frio que não está no corpo? Rimos e sabemos que não é verdade. Falamos e sabemos que não somos nós quem fala. Já não acreditamos naquilo que todos dizem. Os jornais caem-nos das mãos. Sabemos que aquilo que todos fazem conduz ao vazio que todos têm. Poderíamos continuar adormecidos, distraídos, entretidos. Como os outros. Mas naquele momento vemos com clareza que tudo terá de ser diferente. Que teremos de fazer qualquer coisa semelhante a levantarmo-nos de um charco. Qualquer coisa como empreender uma viagem até ao castelo distante onde temos uma herança de nobreza a receber. O tempo que nos resta é de aventura. E temos de andar depressa. Não sabemos se esse tempo que ainda temos é bastante. E de súbito descobrimos que temos de escolher aquilo que antes havíamos desprezado. Há uma imensa fome de verdade a gritar sem ruído, uma vontade grande de não mais ter medo, o reconhecimento de que é preciso baixar a fronte e pedir ajuda. E perguntar o caminho. Ficamos a saber que pouco se aproveita de tudo o que fizemos, de tudo o que nos deram, de tudo o que conseguimos. E há um poema, que devíamos ter dito e não dissemos, a morder a recordação dos nossos gestos. As mãos, vazias, tristemente caídas ao longo do corpo. Mãos talvez sujas. Sujas talvez de dores alheias. E o fundo de nós vomita para diante do nosso olhar aquelas coisas que fizemos e tínhamos tentado esquecer. São, algumas delas, figuras monstruosas, muito negras, que se agitam numa dança animalesca. Não as queremos, mas estão cá dentro. São obra nossa. Detestarmo-nos a nós mesmos é bastante mais fácil do que parece, mas sabemos que também isso é um ponto da viagem e que não nos podemos deter aí. Agora o tempo que nos resta deve ser povoado de espingardas. Lutar contra nós mesmos era o que devíamos ter aprendido desde o início. Todo o tempo deve ser agora de coragem. De combate. Os nossos direitos, o conforto e a segurança? Deixem-nos rir… Já não caímos nisso! Doravante o tempo é de buscar deveres dos bons. De complicar a vida. De dar até que comece a doer-nos. E, depois, continuar até que doa mais. Até que doa tudo. Não queremos perder nem mais uma gota de alegria, nem mais um fio de sol na alma, nem mais um instante do tempo que nos resta.

Amizade é algo sem explicação Isso quando temos amigos sem noção Amigos que são mais que amigos Amigos que sempre estão comigo Não importa a situação Eles sempre estão. Isso é mais que um irmão Isso é companheirismo Acompanhada de grande emoção Tem horas que fazem você rir Outras não. Mais ali sempre estão Por isso nunca diga não A alguém que é mais que um irmão Um grande amigo pra toda ocasião Presente nos momentos felizes E nos momentos tristes Eles ali estão Preste muita atenção Amigo é pra vida toda É uma grande união Preze sempre por esta união E não vá perde esse verdadeiro E incrível sentimento que vem do coração.

Podias ter-me dito que ias sair da minha vida. A paixão é mesmo isto, nunca sabemos quando acaba ou se transforma em amor, e eu sabia que a tua paixão não iria resistir à erosão do tempo, ao frio dos dias, ao vazio da cama, ao silêncio da distância. Há um tempo para acreditar, um tempo para viver e um tempo para desistir, e nós tivemos muita sorte porque vivemos todos esses tempos no modo certo. Podias ter-me dito que querias conjugar o verbo desistir. Demorei muito tempo a aceitar que, às vezes, desistir é o mesmo que vencer, sem travar batalhas. Antigamente pensava que não, que quem desiste perde sempre, que a subtração é a arma mais cobarde dos amantes, e o silêncio a forma mais injusta de deixar fenecer os sonhos. Mas a vida ensinou-me o contrário. Hoje sei que desistir é apenas um caminho possível, às vezes o único que os homens conhecem. Contigo aprendi que o amor é uma força misteriosa e divina. Sei que também aprendeste muito comigo, mais do que imaginas e do que agora consegues alcançar. Só o tempo te vai dar tudo o que de mim guardaste, esse tempo que é uma caixa que se abre ao contrário: de um lado estás tu, e do outro estou eu, a ver-te sem te poder tocar, a abraçar-te todas as noites antes de adormeceres e a cada manhã ao acordares. Não sei quando te voltarei a ver ou a ter notícias tuas, mas sabes uma coisa? Já não me importo, porque guardei-te no meu coração antes de partires. Numa noite perfeita entre tantas outras, liguei o meu coração ao teu com um fio invisível e troquei uma parte da tua alma com a minha, enquanto dormias.

...O espetáculo da vida universal mostra-nos por toda parte o esforço da inteligência para conquistar e realizar o belo. Do fundo do abismo da vida o ser aspira e sobe em direção ao infinito das concepções estéticas, à ciência divina, à perfeição eterna, onde reina a beleza perfeita. O esplendor do universo revela a inteligência divina, assim como a beleza das obras de arte terrestres revela a inteligência humana!