Frases de Valter da Rosa Borges

Apegar-se ao conhecimento é o mesmo que se apegar às coisas. Todo apego, seja de que natureza for, é uma prisão. Quem não é livre do que sabe, não pode aprender sempre. Sábio não é aquele que se imobiliza no seu vasto saber, mas aquele que é capaz de renunciar a tudo o que sabe para saber mais.

Fatos se tornam sonhos e sonhos se tornam fatos. Qual deles é o real? O fato que já passou? O sonho que ainda é sonho?

O escritor é um médium: vive vidas não vividas, personagens que não foi, memórias alienígenas, lugares que nunca andou, dores e amores vários, o que nunca sofreu ou amou, tudo escorrendo do braço para a mão que psicografa o que jamais escreveu ou que sentiu ou pensou. Criação ou adoção o que escreveu como seu, filho que nunca gerou?

Não somos mais aqueles cujo amor imaginou a juventude eterna. Hoje, idosos, os corpos sem calor... O fogo da paixão agora hiberna. Somente o amor, essa visão interna consegue ainda ver todo o esplendor da convivência cada vez mais terna em saudades diárias a compor e recompor, história por história, as imagens dos dias consumidos a fim de preservar mútua memória. Mesmo que restem fatos esquecidos, no turbilhão da vida transitória, jamais se perderão, porque vividos.

Máscaras de Deus, só existimos, enquanto Deus em nós se representa. O Bem e o Mal são condições do palco e cessam ao término do espetáculo. O pecado é pensar que existimos nos papéis que nos foram destinados. No pior vilão, no excelso herói, o mesmo Deus se exalta como ator.

É difícil aceitar a face escura de Deus. Raríssimos são aqueles que o conseguem. E os que se tornam a face escura de Deus? Como as pessoas comuns poderão compreendê-los?

Quarto de hotel é promíscuo. Por mais que seja limpo por zelosas faxineiras, permanece sempre o cisco de emoções e pensamentos de seus hóspedes fugazes, nos lençóis, nos travesseiros, nas fronhas, mesmo lavados, diligentemente trocados, no chão e no guarda-roupa, na cama e nas cadeiras. Nos cabides pendurados problemas ali deixados e também mágoas dormidas fedendo nos cobertores.

Um vazio pulsante é o que somos, vivendo na ilusão da solidez. Matéria são vazios que colidem. As formas são momentos do vazio. Tudo é mudança. Mas, o que dirige a universal mudança do vazio?

Odeia-se aquele que é livre, porque perturba o descanso das pessoas rotineiras. O louco é insuportável, porque vive perdido na liberdade total.

Qual a medida da alma? Em que espaço e em que tempo a alma é encontrada? Como morre o que não é capaz de ser mensurado? Como nasce o que não é feito de matéria e tempo? Mas, o que faz esse corpo pensar que é alma imortal?

O infinito nos priva da emoção de chegar. Somente o que é finito tem início, meio e fim. O infinito é caminho, que não termina ou começa em qualquer tempo e lugar.

Escrever é uma forma de deixar a nossa alma preservada nas palavras, no corpo de cada livro, fazendo parte da mente das pessoas que nos lêem. Quem escreve, clona a alma.

Já disseram que somos deuses. O que é ser um deus? Nem mesmo sequer sabemos o que é ser humano!

O vazio, alma da forma. O vazio é qualquer forma. A alma é o vazio, que cria todas as formas.

Nascemos de uma explosão: átomo ou ovo primordial a miniatura do nada. Espaço, tempo, matéria e o infinito num ponto. Onde é que Deus estava nesta singularidade?

Há algo imóvel, que move tudo. Há o vazio em todas as coisas. Há o silêncio por trás de todos os ruídos. Há uma essência comum a todos os seres. Há o imortal escondido em todas as mortes. Há o eterno disfarçado em todas as aparências do transitório.