Recuse o frio e pálido destino de ser mera nota de rodapé na saga de outrem, rasgue a coadjuvância e tome o palco central, pois este é o seu próprio livro, e o protagonismo é um direito de nascença.
Frases de Tiago Scheimann
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A verdade é um fardo de chumbo ao ser revelada, mas a leveza aérea que advém de aceitar o peso é a liberdade que se conquista após a queda.
A oração não deveria ser nosso plano de emergência desesperado, mas a maneira como vivemos no mundo. É o ato de respirar com um propósito que nos conecta ao ritmo de Deus, desfazendo a ilusão de que controlamos a vida. Ao nos ajoelharmos, não pedimos que Deus se curve, mas permit…
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A oração não deveria ser nosso plano de emergência desesperado, mas a maneira como vivemos no mundo. É o ato de respirar com um propósito que nos conecta ao ritmo de Deus, desfazendo a ilusão de que controlamos a vida. Ao nos ajoelharmos, não pedimos que Deus se curve, mas permitimos que nós, enfim, cheguemos perto Dele.
Nossa obra-prima não é a ascensão, mas a arquitetura do nosso levante após o esfacelamento, é o renascimento em cinzas, o ato de fênix visceral que verdadeiramente define a arte de existir.
A vida é um pulso elétrico efêmero entre o nada que nos precedeu e o nada que virá, que o seu preenchimento não seja o volume, mas a densidade atômica de cada momento vivido, e que sua intensidade seja o único legado.
O toque mais profundo é o que a alma dá, e não a mão, é a conexão que dispensa a presença física para ser sentida.
O tempo é a água ácida que dissolve a superfície, levando a espuma e o adorno, o que resiste à erosão é a densidade bruta da essência, o mineral que não se rende ao esquecimento.
Sua vida é o manuscrito sangrento que constitui seu único legado, viva-o sem o censor da culpa, pois o julgamento da plateia é um fantasma pálido diante da verdade brutal que reside em suas vísceras.
Pouco deu certo desde que resolveram me colocar neste tempo. Não sou hipócrita, conquistei e realizei, mas a sensação de pertencimento é nula. Tudo me parece incompleto, como se eu estivesse vivendo uma vida que, fundamentalmente, não me pertence.
O mundo lhe oferece mapas falsos e destinos impostos, mas a bússola de carne reside no peito, ignore a cartografia externa e siga o ímã silencioso do seu centro, o único ponto onde a paz tem endereço.
O apego é a âncora enferrujada fincada no fluxo do efêmero, a súplica covarde por permanência, contudo, o único regresso possível jaz na mão aberta, pois o que é verdadeiro não teme a vastidão da liberdade.
Florianópolis, sob a fúria do Ciclone Extratropical, é hoje a ilha onde o céu desaba em lamento e o único som audível é a natureza cobrando o preço do nosso esquecimento.
A beleza autêntica não é a luz projetada, mas a luminescência residual da alma que se aceitou na escuridão mais funda, o brilho não vem da aclamação do palco, mas da fornalha interna do autoconhecimento.
A maturidade é o cálculo frio onde se troca a febre vã de ter a última palavra pelo alívio profundo de ter sossego, a serenidade é a moeda de troca que aniquila o valor de qualquer argumento.
Que a sua essência seja uma rocha vulcânica capaz de testemunhar a destruição e o renascimento de todas as suas próprias fases, o ciclo é maré, mas a alma é a cartografia indestrutível que permanece.
Somos arquitetos da própria jaula, urdindo narrativas secretas que só o silêncio conhece, pois o mundo não é o que vemos, mas o eco visceral da história que escolhemos sussurrar para nós mesmos.
A alma é uma entidade pré-verbal, e sua língua franca são as agulhadas e os êxtases da sensação, aprenda a ser o tradutor visceral das mensagens que o corpo, em silêncio sísmico, tenta entregar.
A gratidão não é um suspiro leve, mas a memória em carne viva do coração que se recusa a esquecer o dom, ela transmuta o fardo brutal da obrigação na epifania silenciosa de uma bênção.
O silêncio é a companhia mais densa, o único espelho que nos devolve o reflexo sem julgamento, ele é o útero primordial onde a voz da nossa verdade, antes abafada pelo ruído do mundo, finalmente respira.
O tempo é o escultor indiferente que gira o torno, mas a argila, a substância da sua história, é sua e de mais ninguém. A responsabilidade de dar forma e alma à obra é um fardo exclusivo e glorioso.
As vidas foram destruídas, no plural, abarcando a existência física, mental e espiritual. Não me resta absolutamente nada.
O amor não é um teorema a ser decifrado, mas um abismo a ser saltado, a tentativa de aprisioná-lo na grade da razão é o ácido corrosivo que desfaz a sua mágica em pó.
A liberdade é um espectro selvagem que só se materializa na fronteira do outro, sua autonomia visceral encontra o limite exato onde começa o território sagrado do respeito alheio.
O silêncio não é ausência, é a superpopulação sufocante de vozes não externalizadas, a massa crítica da psique, ele é a cripta sagrada onde a alma, despida de ruído, realiza sua operação mais brutal e honesta.