Frases de Tamara Guglielmi

Versos de Mim Se eu pudesse viver uma vida em um só dia, eu viveria mil existências em cada amanhecer. Sou o tudo e o nada. A plenitude e o vazio. Não habito o passado, não espero promessas do porvir — vivo o agora como quem beija o instante. Sou tristeza em forma de silêncio, sou alegria em forma de tempestade. Sou cada emoção à flor da pele. Não me basta ser o que sou — sigo em busca do que ainda posso me tornar. Sou estiagem quando o mundo exige pausa, sou tormenta quando o peito transborda. Minha alma não se acomoda em metades: não aceito histórias incompletas, finais morrentes, sorrisos contidos. Trabalhar pouco, dançar pouco, amar pouco... isso não me cabe. Eu sou intensidade — e só sei viver em excesso. Não creio em sucesso sem suor, nem em fortuna sem caminho. Conquistas, para mim, têm preço. E eu pago — com coragem. Sou extremos. Sou mistério e revelação. Criatura e criadora do caos e da calmaria. Aos meus amigos, dou-me inteira. A eles dedico o que há de mais puro: meu amor leal, minha presença fiel, minha alma em celebração ao afeto. Desejo sua felicidade como extensão da minha. E me alegro — de verdade — por vê-los sorrir. Quando amo, sou céu e abismo. Sou milagre e tempestade. Quem me ama, jamais me esquece: meu amor não se aprende em livro — ele se sente com o corpo inteiro. Sou mar sereno, mas basta um sopro de dor e posso me tornar onda que arrasta o mundo. Sou idealista — prefiro morrer de pé por aquilo em que creio do que viver ajoelhada diante do que não faz sentido. Se me fosse dada a escolha, seria mártir da minha verdade, nunca cúmplice da covardia. Não fui feita para o morno, para o meio, para o quase. Sou intensidade em estado bruto: muito mais ou muito menos, mas nunca menos do que sou. E quando fujo de mim, quando esqueço o que sou, é a noite — com sua voz de vento — quem me lembra: "É no teu esquecimento de si que mais profundamente te permites existir."

Quando o Universo Me Beijou Com Teu Nome por Tamara T. Guglielmi Dizem que o universo nasceu de uma explosão, mas eu — eu sei: ele nasceu no instante exato em que teus olhos beberam os meus sem pressa. Tudo antes disso era silêncio esperando voz, partitura sem melodia, uma prece sussurrada por estrelas órfãs. As estrelas? São cicatrizes do céu — um céu que se rompeu de tanto te desejar. O tempo? Apenas um bicho manso, que se deita entre nossos corpos suados, oferecendo-nos o agora com olhos de eternidade. Quando me tocas, as galáxias se inclinam em reverência, e até o caos cessa seus gritos, para ouvir o som do teu nome nos meus lábios. Planetas giram ao redor da curva dos teus ombros como se ali estivesse o eixo de todos os milagres. Teu riso? Ah, teu riso... é o idioma que os anjos esqueceram, mas que minha alma sempre soube de cor. É retorno ao ventre do mundo, à primeira música, à origem do amor antes de haver palavra. Te amar é habitar todos os tempos, todos os corpos, todas as danças. É caminhar descalça sobre campos dourados na infância de alguém que ainda não nasceu. É dançar no meio da chuva com a febre de quem sabe que está vivo. É ser poema antigo — aquele que tua pele reconhece antes dos olhos. Somos feitos da mesma substância que os deuses guardaram só para si: carne embriagada de céu, pecado redimido em milagre, beijo que carrega tanto morte quanto ressurreição. Se o universo acabar, que me desintegre em teus braços. Se houver outra vida, que eu renasça do lado esquerdo do teu peito, onde mora o teu silêncio mais terno. E se o nada for tudo o que restar, que eu o atravesse com teu nome em meus lábios, como oração sem fim. Porque mesmo no escuro — te amarei com a luz que deixaste em mim.

A Alma Imoral: o ventre da transgressão sagrada Há dentro de cada ser humano uma centelha que jamais se ajoelha. Um incêndio suave, quase inaudível, mas queima por inteiro os véus do hábito. É a alma. E ela não é dócil. Nunca foi. A alma é a guardiã de uma fidelidade anterior à obediência, anterior à moral aprendida — uma fidelidade à própria vida, em sua urgência de ser viva. O corpo busca permanência. A alma, travessia. O corpo se acomoda à tradição como quem repousa em um leito estreito, feito por mãos alheias. A alma, por sua vez, acorda no meio da noite, ofegante, desejando mundos que ainda não foram ditos. Ela sabe que há leis que matam o espírito em nome da aparência, e há transgressões que salvam a essência daquilo que chamamos divino. Ela é chamada de imoral — mas só por aqueles que confundem moral com medo, virtude com imobilidade. A alma não se curva diante do que está cristalizado. Ela se curva diante do que pulsa, do que ama, do que ainda tem sangue nas veias. Há uma sabedoria feroz em sua desobediência. Quando ela rompe, não é por desdém, é por fidelidade ao que é essencial. Ela rompe para que a tradição não apodreça em seu próprio vitral. Para que a herança não se transforme em cárcere. Para que a fé não se transforme em idolatria da forma. A alma tem sede de inteireza. Mas não da inteireza que se encaixa, e sim daquela que se reinventa. Por isso, ela abandona o espelho — porque sabe que o reflexo não é realidade, é convenção. E convenção, para ela, é só a moldura de um retrato sem vida. Ela se recusa a ser um eco. Quer ser gênese. Ela se recusa a seguir por lealdade cega. Quer escavar o caminho com as próprias mãos, sangrando, se preciso for, mas em verdade. E assim, escandalosamente viva, a alma imoral atravessa séculos, escrituras, liturgias. Beija o abismo com confiança, abraça a contradição como quem reencontra um irmão perdido. Porque ela sabe: onde há contradição, há criação. Onde há ruptura, há nascimento. A alma imoral é, no fundo, a parte de Deus que em nós não aceita ser domesticada. É o divino selvagem. O sagrado que diz não — para poder dizer sim com inteireza. É o ventre da mudança, é o exílio da conformidade, é o lugar onde a verdade deixa de ser mandamento e se torna presença. Não há futuro possível sem essa alma. Não há tradição que sobreviva sem a coragem de sua traição. E não há fé que mereça ser vivida, se não for atravessada por esse fogo lúcido — que arde, rompe e liberta. Porque a alma, quando imoral, não se perde: ela regressa ao início, onde tudo era ainda promessa.

Carta para o meu grande amor! Meu amor, Dizem que o universo nasceu de uma explosão. Mas eu — que te encontrei — sei de outra verdade: o universo nasceu no instante em que teus olhos beberam os meus com aquela lentidão que só os deuses conhecem. Tudo antes disso era ensaio. Era o silêncio à espera da tua voz. Era partitura sem melodia, uma oração perdida entre galáxias, à espera do milagre que és. As estrelas — hoje eu entendo — são cicatrizes do céu, fissuras sagradas por onde tua existência transbordou. E o tempo? O tempo se tornou um animal manso. Deita-se entre nós, nos observa em reverência, e oferece o agora como um altar. Quando me tocas, algo acontece que a ciência não explica. As galáxias se dobram como folhas de papel em tuas mãos, e até o caos, que sempre me acompanhou, se cala para ouvir o som do teu nome no meu corpo. Há planetas girando ao redor do teu ombro, como se ali morasse o eixo do divino. Teu riso, meu amor... Teu riso é o idioma que os anjos esqueceram, mas que minha alma nunca deixou de falar. Quando ouço tua alegria, volto ao ventre do mundo. Sou feita de lava e canto, de luz primeira, de amor antes da linguagem. Amar-te é caminhar por todos os tempos com os pés descalços e o coração nu. É habitar corpos que ainda não existem, é dançar no meio da chuva como quem celebra o sagrado no ordinário. É ser poema antigo, escrito em uma língua que só tua pele decifra. Somos feitos, tu e eu, da mesma substância que os deuses esconderam: carne embriagada de céu, pecado redimido em milagre, beijo que conhece a morte e ainda assim escolhe viver. Se o universo decidir desabar, que me desintegre em teus braços. Se houver outro mundo, que eu renasça do lado esquerdo do teu peito, na morada mais secreta do teu silêncio. E se, por fim, tudo se desfizer e o nada for o único idioma possível, ainda assim, eu levarei teu nome comigo — como se fosse uma oração que nem o escuro ousa apagar. Com tudo que há de eterno em mim, Te amo. T.

Os Disfarces Que Me vestem Carrego no rosto mais do que carne, mais do que expressão: carrego um fenômeno. Aquilo que se vê não me encerra. O que aparece não sou eu — sou o que sustenta o aparecer. O rosto é palco, sim, mas não de encenação: é o lugar onde o ser tenta se afirmar contra o nada. E o sorriso — ah, o sorriso — não é máscara, é tradução imperfeita de algo que não cabe em palavra. Ele não pretende enganar, apenas sobreviver ao indizível. Não há essência em mim — só processo. Não sou uma, sou intervalo. Um entre: entre o que fui, o que sou, e o que ainda não fui capaz de ser. Vivo no desequilíbrio, na oscilação contínua entre o desejo de permanência e a força da mudança. E as camadas que me vestem — aquilo que o mundo chama de disfarce — não escondem: sustentam. São defesa, mas também revelação. São o modo como meu ser suporta o insuportável: o peso de ter que ser, sem jamais poder ser por completo. Habito o tempo com angústia. O que sou hoje já está se desfazendo. Não fui feita — estou me fazendo, constantemente, sob o risco de não conseguir. Ser é lançar-se, é escolher sem garantias. Não sou essência descoberta, sou projeto arriscado. E cada escolha é feita à beira do abismo. A finitude me cerca — e ainda assim, escolho. Sou liberdade que se debate contra as paredes da situação. Fui moldada na facticidade — nas circunstâncias que não escolhi, mas que me exigem respostas. Minha forma não é dom, é ato. Contingência tornada existência. Não reivindico beleza porque a beleza é estética sem responsabilidade. O que reivindico é coerência: mesmo no absurdo, mesmo quando tudo parece ruir, ainda posso decidir não me dissolver. Rir, para mim, não é leveza — é lucidez. É saber do abismo e, ainda assim, não recuar. É o som de quem se recusa a ceder ao desespero. E se brilho, é apenas reflexo da luta: uma luz nascida da tensão entre o que sou e o que o mundo exige que eu negue em mim. Sou presença fraturada, sempre em tensão. Liberdade sitiada. Pergunta aberta diante do outro, do mundo, do tempo. Sou ser-para — para o outro, para o mundo, para a morte. E se ainda permaneço, é porque intuo, mesmo sem certezas: a existência vem antes de qualquer definição.

Os Disfarces Que Me vestem Carrego no rosto mais do que carne, mais do que expressão: carrego um fenômeno. Aquilo que se vê não me encerra. O que aparece não sou eu — sou o que sustenta o aparecer. O rosto é palco, sim, mas não de encenação: é o lugar onde o ser tenta se afirmar contra o nada. E o sorriso — ah, o sorriso — não é máscara, é tradução imperfeita de algo que não cabe em palavra. Ele não pretende enganar, apenas sobreviver ao indizível. Não há essência em mim — só processo. Não sou uma, sou intervalo. Um entre: entre o que fui, o que sou, e o que ainda não fui capaz de ser. Vivo no desequilíbrio, na oscilação contínua entre o desejo de permanência e a força da mudança. E as camadas que me vestem — aquilo que o mundo chama de disfarce — não escondem: sustentam. São defesa, mas também revelação. São o modo como meu ser suporta o insuportável: o peso de ter que ser, sem jamais poder ser por completo. Habito o tempo com angústia. O que sou hoje já está se desfazendo. Não fui feita — estou me fazendo, constantemente, sob o risco de não conseguir. Ser é lançar-se, é escolher sem garantias. Não sou essência descoberta, sou projeto arriscado. E cada escolha é feita à beira do abismo. A finitude me cerca — e ainda assim, escolho. Sou liberdade que se debate contra as paredes da situação. Fui moldada na facticidade — nas circunstâncias que não escolhi, mas que me exigem respostas. Minha forma não é dom, é ato. Contingência tornada existência. Não reivindico beleza porque a beleza é estética sem responsabilidade. O que reivindico é coerência: mesmo no absurdo, mesmo quando tudo parece ruir, ainda posso decidir não me dissolver. Rir, para mim, não é leveza — é lucidez. É saber do abismo e, ainda assim, não recuar. É o som de quem se recusa a ceder ao desespero. E se brilho, é apenas reflexo da luta: uma luz nascida da tensão entre o que sou e o que o mundo exige que eu negue em mim. Sou presença fraturada, sempre em tensão. Liberdade sitiada. Pergunta aberta diante do outro, do mundo, do tempo. Sou ser-para — para o outro, para o mundo, para a morte. E se ainda permaneço, é porque intuo, mesmo sem certezas: a existência vem antes de qualquer definição.

⁠O Amor Que Resta Aos Homens de sucesso Meu irmão me disse algo simples, quase banal à primeira vista, mas que carregava uma densidade que só o tempo sabe revelar: "Você não precisa mais de diplomas, nem de alguém mais bem-sucedido que você. Só precisa de alguém que te toque a alma." E eu fiquei ali, entre o silêncio e o impacto, digerindo aquela frase como quem ouve uma verdade óbvia pela primeira vez — e se pergunta por que passou tanto tempo ignorando-a. Percebi que, em algum ponto do meu caminho, transformei o amor em currículo. Como se relacionar fosse um tipo de compatibilidade curricular entre conquistas, graus acadêmicos e prestígio social. O afeto virou exigência. A conexão, performance. Mas agora, com os pés firmes sobre o que construí e o cansaço de ter sido tantas versões de mim, compreendi que o que busco já não é idealizado — é real. Não preciso mais de alguém que me prove algo, nem que me desafie intelectualmente em todo café da manhã. Quero alguém que me olhe e me veja. Que compartilhe o silêncio comigo sem necessidade de quebrá-lo com explicações. Alguém que não veja minha alma como um quebra-cabeça, mas como um abrigo. Quando ele me disse aquilo, senti como se tivesse recebido uma autorização existencial para parar de lutar por mais. Como se, finalmente, eu pudesse descansar do papel de quem precisa sempre encontrar o “alguém à altura”. Porque talvez, no fundo, o que a gente precisa mesmo não é de alguém que nos ultrapasse, mas de alguém que caminhe ao lado. E foi nesse instante que entendi por que tantos homens bem-sucedidos, ao final de um ciclo, escolhem mulheres mais jovens, mais simples, menos densamente filosóficas. Não por vaidade, como muitos presumem. Mas por exaustão. Eles já enfrentaram a vida com espadas. Já passaram pelas guerras do ego, das metas, das autossabotagens refinadas. Já suportaram relações que eram debates disfarçados de encontros, e agora desejam apenas um lugar onde não precisem se defender da complexidade. Depois de tanta construção, o ser humano deseja um espaço onde possa apenas ser. Leve. Inteiro. Sem precisar provar o próprio peso. A verdade é que há um tempo para a profundidade que inquieta, e outro para a profundidade que acolhe. Há um tempo para a mulher que provoca revoluções — e outro para aquela que silencia as tempestades. E isso não é uma hierarquia, é uma travessia. Porque quando se caminha o bastante, o que se deseja não é o extraordinário — mas o essencial. E o essencial, quase sempre, é invisível para quem ainda está tentando ser visto. Tamara T Guglielmi

⁠Metafísica do Teu Silêncio Dizem que o mundo é ordinário. Que tudo caminha para o fim — sem epifania, sem redenção. Mas então, num entardecer sem pressa, teus olhos cortaram a lógica como uma contradição luminosa. Tu não me disseste "salvação", me disseste "aqui". E esse aqui — tão pequeno, tão presente — rasgou a eternidade em meu peito. Não sei se Deus existe, mas sei que tua presença reordena o absurdo. Tu és a prova de que a beleza não é uma ideia, mas um gesto. Um café às 8h. Um “fica” quando tudo desaba. Um corpo que não promete nada — e por isso revela tudo. Amar-te não é sair do mundo. É habitá-lo com mais lucidez. É aceitar a imperfeição como forma. É compreender que a queda também é voo quando compartilhada. Na filosofia disseram: “Tudo flui”, “Nada permanece”, “O real é o tempo que escorre”. Mas em ti, há um intervalo que suspende a fuga. Um hiato onde o ser cansa de fugir de si. Tu és o sagrado sem necessidade de altar. A fé sem metafísica. A transcendência encarnada em carne, toque e ausência de promessa. E talvez, essa seja a única forma de eternidade que o humano pode suportar: a de ser visto sem precisar ser salvo.

⁠Não pediremos perdão por existir. Porque nossa existência não é exceção: é correção da história. É rachadura que virou nascente. É erro no sistema que virou sistema novo. Choramos, sim — mas com lágrimas que derretem aço. Rimos, sim — mas com gargalhadas que racham catedrais. Dançamos, sim — mas nossos passos marcam o chão com nomes. Nomes que antes eram apagados. Agora, resistem tatuados na pele da cidade. Não voltamos. Porque voltaria quem teve lugar. E nós nunca tivemos. Inventamos o chão, rasgamos o mapa, colocamos o coração onde diziam que não havia espaço. E se disserem que exageramos, responderemos: vocês subestimaram o quanto sobrevivemos