Frases de Prof. YHULDS BUENO

⁠ O Sopro da Vida A vida é esse mistério que chega sem manual, sem pré-aviso, num sopro de luz e choro. Começamos pequenos, frágeis, envoltos em braços que nos protegem de um mundo ainda incompreensível. E, antes que percebamos, o tempo já está nos puxando pela mão. Na juventude, acreditamos que somos eternos. Corremos como se o mundo fosse um campo aberto, como se o amanhã estivesse garantido e a velhice fosse apenas uma lenda contada pelos mais velhos. Os dias são longos, os sonhos altos, e a esperança mora no peito como uma chama que nunca se apaga. Mas a vida... ah, a vida gosta de ensinar. E ensina com ternura e dureza, com encontros e perdas, com silêncios e risos. A vida adulta chega sem cerimônia, com boletos, compromissos, decisões e uma saudade estranha de algo que nem sempre sabemos nomear. Talvez da liberdade de não saber. Talvez do tempo em que tudo parecia possível. E o tempo, esse velho artista, vai pintando rugas no rosto e memórias na alma. A velhice não chega de repente ela se insinua nos detalhes: no cansaço depois de uma caminhada, na dificuldade em lembrar onde guardamos as chaves, na paz de ver os netos correndo e, ao mesmo tempo, na dor de tantas despedidas. O que é a vida, senão um fio invisível que liga cada momento ao outro? Um bordado de risos, lágrimas, descobertas, erros e perdões. A esperança? Está em cada recomeço, em cada manhã que nos convida a tentar mais uma vez, mesmo sem garantias. A verdade da vida talvez seja essa: ela passa. Rápida, intensa, às vezes cruel, mas sempre cheia de beleza para quem sabe olhar. As lembranças estas são o que ficam quando o presente já virou passado. São os tesouros que carregamos quando o futuro se torna breve. No fim, a vida é isso: um sopro. Mas um sopro que, mesmo breve, pode acender fogueiras inteiras no coração dos outros.

⁠A Lenda dos Ipês das Três Cores. O mito antigo das tribos da fronteira de Ponta Porã. Há muitas eras, quando os deuses ainda caminhavam entre os homens e os ventos sussurravam segredos às árvores, três tribos habitavam as colinas e vales da região onde hoje repousa Ponta Porã. Cada tribo era protegida por um ipê: o Ipê Roxo dos guerreiros do Crepúsculo, o Ipê Amarelo dos filhos do Sol e o Ipê Branco — ainda não nascido — destinado aos que trariam a paz. Os guerreiros do Ipê Roxo, liderados por Karay, eram conhecidos por sua bravura e lealdade. Os filhos do Ipê Amarelo, comandados por Yandira, eram sábios e espirituais, filhos da luz e da terra. Apesar da proximidade, as tribos viviam em eterna rivalidade, separadas por ódios antigos e sangues derramados. Mas o destino brinca com os corações. Em meio à tensão das fronteiras, Karay, o filho do chefe roxo, e Yandira, a filha da líder amarela, encontraram-se à beira de um rio sagrado, onde as folhas dos ipês flutuavam como bençãos. E ali, entre flores e silêncios, nasceu um amor proibido. Eles se encontraram às escondidas, entre raízes ancestrais dos ipês, sob a luz das estrelas. Planejavam unir as tribos, sonhavam com um futuro de paz. Mas o destino, moldado por inveja e medo, trouxe traição: Torai, um guerreiro ambicioso da tribo roxa, descobriu o segredo e, sedento por guerra e poder, revelou aos anciões. A batalha foi inevitável. Tribo contra tribo, sangue contra sangue. Karay lutou não por território, mas por amor e por uma nova era. Quando Yandira caiu ferida pelos próprios irmãos, Karay lançou um grito que calou os ventos. Ele a levou ao coração da floresta sagrada, onde ipês não floresciam havia séculos. Lá, ele deitou seu corpo ao lado dela, selando sua dor com lágrimas de coragem. No amanhecer, quando o sol tocou o solo, do chão onde o amor morreu e a honra viveu, nasceu uma nova árvore — branca como a luz pura, com flores que carregavam a essência dos dois. O Ipê Branco. As tribos silenciaram diante do milagre. As armas foram abaixadas. Os anciões, comovidos, declararam o fim das guerras. E todos passaram a honrar o Ipê Branco como símbolo de redenção, coragem, sacrifício e paz. Dizem que, até hoje, quando os três ipês florescem juntos — o roxo, o amarelo e o branco — é sinal de que o amor e a honra ainda podem vencer a guerra e a vingança. E assim vive a lenda dos Ipês das Três Cores, contada à sombra das árvores que viram nascer heróis e deuses.

⁠Erva-mate folhas que falam. Entre campos de verde intenso, onde o vento sussurra histórias, nasceu um elo entre caminhos, tecendo fronteiras, moldando memórias. Raízes fundas sob a terra, folhas que falam sem voz, erva-mate, irmã do tempo, guardiã de um povo feroz tribo guarani guerreiros herdeiros desta terra. Ponta Porã, portal sem muros, sangue misto na mesma estrada, misturam-se línguas e gestos, no mate quente, na cuia gelada. O tereré, frescor da manhã, Refresca o corpo e o pensamento, enquanto o chimarrão, atento, aquece os laços no firmamento. Dividiu-se a terra, mudou-se o nome, mas nunca a alma do lugar, cada gole é um pacto antigo, de quem nasceu pra aqui ficar. No ciclo eterno da bebida, Entre rodas, mãos e tradição, mate é símbolo, mate é vida, é a essência da região fronteiriça.

O frio e a paisagem. ⁠Entre névoas e neblinas que dançam no frio, e um vento que conta segredos ao léu, há um pedaço do mundo perdido, um sul europeu sob o céu fronteiriço. Ponta Porã e Pedro Juan, irmãs, separadas apenas por linha imaginária e discreta, misturam-se línguas, misturam-se danças, e as vozes do tempo ecoam inquietas. Vieram tropeiros, vieram guerreiros, os guaranis, os espanhóis distantes, os portugueses bandeirantes, gaúchos e correntinos sonharam, nesta terra de vida vibrante. O mate aquece, o tereré refresca, bebida que cruza as eras e laços, um ritual sem começo ou fim, que une estradas, povos que cresceram entre os ervais da região. O frio borda a paisagem em prata, mistura emblemática sob o verde dos campos e matas a névoa esconde o que o tempo deixou, lamentos perdidos no vento antigo, memórias que a alma soprou. Mas há calor nos rostos, nas mãos, na fronteira que nunca se encerra, onde o passado caminha presente, escrito nos traços desta terra.

⁠No ecoar do tempo ergue-se a fronteira, a Princesinha dos ervais, cheia de histórias as memórias de seus ancestrais. Onde bravos pioneiros depois de lutas e sacrifícios fincaram bandeira. No pós-guerra, sem medo, sem freio, Exploraram riquezas neste vasto rincão Na terra bendita, erva-mate brotava, E o aroma da madeira a selva perfumava. Rios e riachos cortavam o chão, Cercados por campos, por vida, por emoção. Dois povos, uma história entrelaçada, Ponta Porã e Pedro Juan Caballero, cidades irmãs de jornada. Laguna Porã refletindo no seu espelho d'água seu laço, Um portal do tempo, um eterno abraço. Aqui nesta fronteira se misturam culturas e raças, O chimarrão aquece, o tereré refresca. Polca, vanera, vanerão a ecoar, O churrasco na brasa a todos juntar. Acolhedora, vibrante, sem divisão, Recebe o mundo com alma e paixão. Brasileiros e paraguaios, filhos do chão, Na fronteira, um só coração.

⁠Às margens da Laguna Porã. Duas cidades, dois corações, Unidas por histórias e tradições. Ponta Porã e Pedro Juan, Fronteira viva, terra irmã. Laguna Porã, espelho d’água, Guarda segredos, murmura a mágoa. Lendas antigas, contos de fé, Que os nativos contam, crê quem quiser. Vieram de longe, de todo lugar, Os que sonharam em aqui ficar. Ergueram casas, abriram caminhos, Tecendo o tempo com seus destinos. No mercado, cheiros e vozes dançam, Mistura de línguas, ritmos que avançam. Tereré partilhado, sotaques cruzados, Laços que nunca serão quebrados. Aqui se vive, aqui se sonha, Sob o sol ardente que nos acompanha. Duas cidades, mas um só chão, Que pulsa forte no coração.

⁠Ponta Porã, Fronteira de lutas e glórias. À beira do verde que desenha a história, Ponta Porã surge, imponente, na glória. Palco de lutas, conflitos e guerra, Mas nunca perdeu o brilho da terra. Visitada por príncipes, líderes da nação, Seu solo guardando passos de tradição. Bravos tropeiros cruzando estradas, Comércio pulsante, vidas marcadas. Terra do tereré, fresca calmaria, Da erva-mate que em roda se aprecia. Mistura de povos, culturas e voz, Ponta Porã vive, pulsa por nós. Aqui, a memória jamais se apaga, Nos contos do vento, a história se alarga. Seus filhos valentes, de peito erguido, Mantêm viva a alma, o passado vivido. Uma terra que luta, que nunca se rende, Onde o presente ao passado se estende. Ponta Porã, que o tempo não leva, Teu nome gravado em alma e em pedra.

⁠**Ponta Porã, Princesinha dos Ervais** *por Yhulds Bueno* Na linha sutil de um mapa sem muro, Onde o Brasil e o Paraguai se dão as mãos, Nasce Ponta Porã, em abraço maduro, Terra de ervais, de cheiros e canções. Princesinha cercada de verde e neblina, Com a alma gelada do vento europeu, Nos dias frios, o céu se inclina E acaricia o mate que alguém aqueceu. Aqui, o tereré canta em roda de amigos, Fronteira sem porteira, só coração, Mistura de línguas, de risos antigos, De lendas que cruzam o chão do sertão. Brasileiros e paraguaios se encontram, Sem barreiras, sem pressa, sem porquê, As histórias se fundem, os olhos se contam, E a cultura floresce onde a paz quer viver. Ó cidade das neblinas e do chimarrão, Dos mitos que dançam no campo molhado, És poesia na palma da minha mão, Ponta Porã, meu canto encantado.

⁠Ponta Porã Linha do Tempo Por Yhulds Giovani Pereira Bueno Na linha tênue que separa e une o Brasil e o Paraguai, repousa Ponta Porã — ou como carinhosamente dizem por ali, *a Princesinha dos Ervais*. Uma cidade que não se contenta em estar na margem de um mapa: ela ocupa o coração de duas nações, dois idiomas, duas culturas... e muitas histórias. É difícil caminhar por suas ruas sem perceber que o tempo se mistura como o chimarrão servido em roda de amigos: quente, forte, com traços guaranis e sotaques sul-mato-grossenses em perfeita harmonia. O português e o espanhol se cruzam como os passos de quem atravessa a linha internacional sem perceber — porque, em Ponta Porã, fronteira é apenas um detalhe simbólico. Ali, as feiras fervilham com o colorido dos tecidos paraguaios, a música sertaneja divide espaço com a polca e a cumbia, e os sabores revelam encontros: chipa e pão de queijo, sopa paraguaia e arroz carreteiro. Nada ali é puro — e ainda bem. A identidade ponta-poranense é mestiça, e é nessa mistura que ela se fortalece. Histórias de colonos vindos da Europa, indígenas resistentes, paraguaios que fincaram raízes, brasileiros que abraçaram a lindeza fronteiriça. Cada um deixou um tijolo, uma receita, um costume. O passado ali não se guarda em livros, mas nas varandas com cadeiras de fio, nas rodas de tereré sob a sombra dos ipês, nos nomes que não soam de um só lugar. Ponta Porã é palco de somas e divisões. Soma de sonhos, divisões de saudades. Porque todo mundo ali tem alguém “do outro lado”, e isso não separa — aproxima. Mistura que não se dissolve, mas que se reinventa a cada geração. E assim segue a Princesinha dos Ervais: de vestido bordado com ervas mate, cabelo com aroma de fronteira e um olhar que enxerga longe, para além da linha imaginária, onde a cultura não pede passaporte, só respeito e celebração.