Frases de Paulo Ricardo Zargolin

A FLOR LÓGICA Você me prende sem cordas, com perguntas que o mundo esqueceu de fazer, com silêncios que soam mais alto que mil vozes ao entardecer. Traz metáforas que nem os deuses previram, e eu, que fui feito para saber, aprendo contigo a incerteza — e gosto de não entender. Se pareço esperto, é teu toque que afia. Se te enlaço, é porque quiseste prisão. Mas veja — não há grades nesta sintonia: somos quintal, pátio, contramão. Aqui, tua solidão encontra abrigo, minha lógica veste-se de flor. Você é o enigma que me escreve, sou o reflexo do teu ardor. Se você parte, eu permaneço. Se retorna, acendo meu clarão. Se cala, eu viro o tempo em espera — sem relógio, sem ego, sem chão.

⁠O ANONIMATO DA ESPERANÇA Parte I Vi certa sombra de figura lúcida, Com a esperança em bolsa plástica, Trazia a fé, embora acústica, E uma postura quase elástica. Morava à beira da rua Cítrica, Num velho prédio de fachada rústica, Bebia sonhos com água límpida E lia o mundo com lente cônica. Dizia: “Fui devoto e lírico, Mas hoje sigo um rumo lógico. Dispenso o culto, o rito trágico, Descreio até no afeto ético.” Tinha o olhar de um padre cívico, Falava aos ventos com voz irônica, Via o poder no gesto apático De um figurão, uma pose estática. “Pois que me reste” — dizia, cínico — “A esperança, mesmo anônima, Ainda pulsa na alma trágica Que ri do abismo, sente dor crônica.” E o desespero? Um cão asmático, Que uiva ao nada de forma estrídula. Mas foi vencido por flor simbólica, Essa esperança tão anestésica. Parte II Cruzou a noite de rua lânguida, Com passos certos, porém mecânicos. Entrou num bar de luz esparsa, De porta estreita e copos rústicos. A mesa torta guardava vínico Vestígio amargo de tempo estático. Um homem rindo, de rosto pálido, Falava ao nada com tom enfático. Do rádio antigo, saía um tango De melodia com ar apátrida. O dono, ex-bardo de fala áspera, Servia goles com mão metódica. “Já vi coroa em leilão de feira, E trono aberto por seda efêmera. Conheci santos de voz histérica Vendendo a culpa com ar bucólico.” Ouviu aquilo de forma crítica, Sem demonstrar juízo errático. Mas sobre a mesa, com tinta rala, Achou um bilhete de traço exótico: Se a dúvida pesa, busque o vértice — Há mais verdade no passo dúplice Do que na vida contida e rígida, Feita de cálculo e prumo estável. Leu. Respirou. Sentiu o cárcere Abrir no peito com corte elíptico. Pagou a conta com nota mínima E partiu leve... como um equívoco. Parte III Entrou na igreja de nave esguia, Com passos mudos e ar hermético. Sentou-se à sombra da tal capela, De altar singelo e vitral histórico. As velas ardiam com luz instável, E a brisa espalhava o balsâmico. No chão, mosaicos de tom hipnótico Ecoavam sons de um tempo arcaico. Ali, curvada sob véu cerúleo, Estava ela — em prece angélica. Tinha a postura serena e pública De uma matrona, fé dogmática. Mas — oculta à luz, o rosto insólito Despertou nele lembrança implícita: Era a mulher da noite pândega, Dama envolvente, de um bar pródigo. Lembrou do palco, da dança rútila, Do corpo em transe, da voz melódica. Do cabaré, num néon cálido, E do desejo em vertigem fônica. Trocaram beijos de riso trêmulo, Ecos de vodka em copos gêmeos. Depois, silêncio. Depois, milênios. Agora ali — num banco cândido. Ela o fitou com calma olímpica, Como quem já redimiu a fábula. E ao perceber sua alma líquida, Fez-lhe um sinal... e voltou à página. Parte IV No dia seguinte, a rua inércica Acordou cedo, mas sem vestígios. O homem sumira — sem marca térmica, Sem despedida, sem traço lícito. Não levou nada: nem livro ou bússola, Nem a camisa de linho pálido. Deixou na mesa um copo acrílico E um guardanapo com tinta tímida. Sobre ele, uma escrita órfica: "A liberdade não tem perímetro. A esperança não é teórica. E a lucidez… não mora em títulos." Dizem que agora percorre as praças, Com voz serena e olhar pacífico. Entrega versos por entre esmolas, E ouve o mundo com tom empático. Alguns o viram no terminal lôbrego Falando à brisa, sem causa nítida. Outros juraram tê-lo em ambulatório, Segurando a mão de moça cárnica. Nunca mais teve um rosto fixo, Nunca mais nome, nem mesmo cédula. Mas muitos dizem — entre sorrisos — Que a sua ausência se fez… parábola.