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Maldito os homens que nascem poetas, Porque quase sempre precisam viver tristes histórias de Amor. Bem-aventurados são os homens que nascem poetas,
Maldito os homens que nascem poetas, Porque quase sempre precisam viver tristes histórias de Amor. Bem-aventurados são os homens que nascem poetas, Pois é através da poesia que eles silenciam seus corações aflitos. É através da poesia que se consolam. Este é o meio que Deus usou para confortar aqueles que sofrem por Amor.
O que significa ser um gênio, ou inteligente quando isso é sinônimo de solidão, dor e sofrimento?
O pior da tristeza e da monotonia não é quando você sorri para ela, mas quando ela te sorri de volta.
Fragmentos III O que pode se esperar da ignóbil ação humana A não ser misérias desolações e vergonha?
Fragmentos III O que pode se esperar da ignóbil ação humana A não ser misérias desolações e vergonha? O que se pode esperar de um poeta? Que ele salve o mundo com seus versos doentes?
Tudo o que escrevo e escrevi, já senti na pele como uma Crucificação.
Vor Dem Sechs Em meio ao campo santo Onde os poetas dormem em silêncio imersos em seus sonhos de morte
Vor Dem Sechs Em meio ao campo santo Onde os poetas dormem em silêncio imersos em seus sonhos de morte Vi meu rosto em meio aos crisântemos Como se tomasse veneno A angústia me mata por dentro. Em meio às brumas das horas mortas Ao Romper de mais um dia agonizante Quando a luz ainda se esconde Meu peito se rasga em terror. Nos intervalos destas horas escuras, Antes das seis; Não desperto, desespero. E os anjos que me guardam apenas contemplam em silêncio Minha dor Enquanto ando pelas ruas cobertas de ódio e cimento Vejo as gárgulas no topo das catedrais Que me espreitam a cada passo Com seus olhares de pedra.
A Religião hoje é um cadáver sobre a qual pairam os abutres, vou dizer novamente, a Religião hoje é um cadáver, carcaça da qual se alimentam os abutres.
Fragmentos IV Beijo-te os lábios como aquele que morre... Desejo teu corpo como o doente deseja a cura...
Fragmentos IV Beijo-te os lábios como aquele que morre... Desejo teu corpo como o doente deseja a cura... E assim cremo meus sentimentos no fogo da paixão E jogo suas cinzas sobre as flores que tem o nome de amor-perfeito.
Não quero ser o louco da esquina brigando com tudo que se move.
"Já estou morto será que não percebem? já não espero nada, não sinto nada, não almejo nada, não sonho nada, é só este nada infernal a todo momento, Deus Morreu, tudo esta acabado, maldita raça humana, deveríamos todos sermos dizimados como se faz á uma peste"
Prefiro o sofrimento do conhecimento, do que a alegria dos idiotas.
Para aquele que acha que nunca me embriago, não sabe o quanto Poesia é um Porre!
Sobre o Brasil : Vira e mexe dizem que o Gigante acordou, ando desconfiado que este Gigante sofre de Narcolepsia.
"Oras o que tenho feito? morrendo um pouco a cada dia".
"A vida é frágil, a vida é curta, a vida é tudo que temos de verdadeiramente nosso, e depois o fim, como compreender?? como compreender os jovens que morrem ??? como??