Frases de Michel F.M.

⁠DESTATUS Quo Questione o que as pessoas afirmam, Reflita sobre o que não querem pensar, Diga o que não querem ouvir, Escreva sobre o que não desejam ler e finalmente, Seja tudo aquilo que eles não esperam.

⁠Um velho marinheiro Em sua última viagem, Sem nenhum dinheiro, Rico em camaradagem,

⁠O mercado à direita E a taberna à esquerda, Foram sua família Na época das cheias.

⁠Encostada num barril Estava a jóia mais cara, A conquista de um pirata, A mulher que ele amara.

⁠Poderia ser um índio anônimo, Impetuoso em seu frenesi, Mas consagrou-se como São Gerônimo, Salvador dos Apaches, protetor dos colibris.

⁠Nas Planícies erigiriam condomínios, Ceifaram os espíritos de sua linhagem, No deserto levantaram um cassino, As Doutrinas escoaram pela margem.

⁠Síntese Nossa em Minha Sinopse Sinto-me fraco, Síndrome da falta, Porto um vácuo, Uma pausa na pauta. Estagnado em minha lauda, A cobertura sem a cauda. Ouso escutar a cantoria, Ouço executar a sinfonia, Simpática força que culmina. Sinto-me Senhor Da minha própria sorte, Síntese nossa em minha Sinopse. Sou sua serifa, Tu és minha haste, Me mantém proporcional, Irracional em minha arte. Não escrevo mais O que vem da inspiração, Pira-me a tua tenaz convicção. O diário está mudo, Nada mais me diz, Fui criado graúdo E a grafia não condiz. Mas antes de ontem Se antecipou, Hoje é a conseqüência Do que passou E também somou E tão bem semeou. Sinto-me Senhor Da minha própria sorte, Síntese nossa em minha Sinopse. Sente-se agora, Sinta-se com vontade, Sossegue e levante sem alarde, Ainda não é tarde Para aliar, para obter, para habitar. Sinto-me Senhor Da minha própria sorte, Síntese nossa em minha Sinopse.

⁠Presentearam-no com usura, Na fúria que se sucedeu, Vinte anos de clausura, Por um crime que não cometeu.

⁠Sou sua serifa, Tu és minha haste, Me mantém proporcional, Irracional em minha arte.

⁠Sente-se agora, Sinta-se com vontade, Sossegue e levante sem alarde, Ainda não é tarde Para aliar, para obter, para habitar.

⁠Gerônimo (Nos Estados Banidos da América a Narrativa de um Nativo Americano) Poderia ser um índio anônimo, Impetuoso em seu frenesi, Mas consagrou-se como São Gerônimo, Salvador dos Apaches, protetor dos colibris. Cravejou bravamente tua adaga, Nos que violaram teu brio. Ele não foi um índio anônimo, Ele tinha um nome, Gerônimo ! Presentearam-no com usura, Na fúria que se sucedeu, Vinte anos de clausura, Por um crime que não cometeu. Colonizador ávido em louros, Gerônimo perdido em apuros. Nas Planícies erigiriam condomínios, Ceifaram os espíritos de sua linhagem, No deserto levantaram um cassino, As Doutrinas escoaram pela margem. Porventura não tornou-se um engano, A narrativa de um nativo americano. Toda vastidão de uma peleja épica, Ocorrida nos Estados Banidos da América. Ele não foi um Índio anônimo, Ele tinha um nome, Gerônimo !

⁠Mas antes de ontem Se antecipou, Hoje é a conseqüência Do que passou

⁠O diário está mudo, Nada mais me diz, Fui criado graúdo E a grafia não condiz.