Frases de Matheus Horacio

⁠Parede Era minha grande oportunidade. Acho que os pintores ao verem uma tela vazia e sem forma devem pensar assim. Existem mil possibilidades numa folha em branco. Um coração limpo é um coração esperando para ganhar forma. Foi o que eu pensei. Passei a vida inteira em casas sem quadros, paredes brancas, disformes e sem vida. Nunca pensava em como poderia dar um pouco mais de brilhantismo para aqueles cômodos. Nunca sabia como dar esse mesmo brilhantismo para minha própria vida. Tinha o pincel, a tinta, e nenhuma habilidade. Mas quem diria que minha notável habilidade de ser inapto a quase tudo teria um sentido. Naquela noite eu já esperava por outra fatia de sono, outro pedaço de vida que ia embora sem ninguém evitar. E então você me ligou.

⁠Era noite de domingo, e normalmente, como todas as noites do fim de uma semana, eu costumava ligar. Mas em certo momento parei. Parei de fazer o que quase sempre fazia, e de ser quem era. Sabia que para ser novo, tinha que me renovar, e pra isso, mudar as aberrações que haviam entre nós. Era aberrante ser teu, e ainda sim ser só. Era anômalo só o respirar da minha própria insignificância. E eu sabia a todo momento que havia trilhado o caminho que sempre me recusei, e desviei. O sentimento era uma fobia do escuro, e de estar sempre sozinho nele. Das muitas formas de tornar-se um escravo, escolhi a mais brutal, aquela que maltrata a mente como uma corrente de elos invisíveis. Mas a ira de um bom homem pode ter um uso melhor, e resolvi escrever a próprio punho minha carta de alforria. Agora você é alguém no mundo. Nada de especial, ou diferente. Era só mais um rosto entre os milhares que vi e ainda veria, até o derradeiro fim, quando justamente me torna-se pó dessa terra como todos os outros que viriam.

⁠Algumas pessoas carregam uma placa de "perigo" sob suas cabeças. Não por serem perigosas como a palavra dá a entender, mas...Por não serem submissas a tudo. Ela era assim. As coisas que viveu, moldaram aquelas características fortes, desenhadas em seus traços suaves e seus abusados 1,60 de altura. Mas quem estava ao seu lado precisaria se acostumar, porque em meio ao equilíbrio, ela desequilibrava, e não havia muito que pudesse dizer que seus olhos profundos não falassem. Ela era de viver com o balanço das ondas, no sopro do vento, sempre com leveza e liberdade. Mas era fatal, nao que fosse capaz de transformar os homens em pedra com um simples olhar de Medusa, mas os desconcertava, e sorrindo, os levava ao chão. O que poucos sabiam é que por trás de toda aquela beleza, havia força para vencer, um coração sensível, e uma gentileza que só os mais privilegiados teriam a chance de provar.

⁠E me envolvendo com outras pessoas, eu aumentava todas as noites a vastidão do meu sentimento de vazio completo, e cabendo completamente dentro dele, passava a ser um sentimento completo. Naturalmente, pude salientar meu dissabor, por abandonar minha condição de incompleta tristeza, pra uma tristeza que era absoluta.

Confesso ⁠que não defini com clareza o papel da memória. Muitas vezes uma aliada fiel, e em outras uma ingrata companhia. Lembrei-me do fogão aceso um pouco antes de sair, imagine o tamanho do estrago se não lembrasse. Dentro de um ônibus lotado, reconheci um rosto familiar, uma amizade da infância que me fez recordar ótimos momentos, e acredito que seria muito fácil não reconhece-lo na correria da vida. Chegando no meu destino, lembrei que precisava passar no mercado, e que antes da meia noite, tinha que felicitar meu tio pelo aniversário. Uma grande aliada minha, a tal da memória. Até colocar a cabeça no travesseiro, e ela me recordar alguém do passado, como vinha fazendo todas as noites antes de dormir. Então me perguntava se a saudosa memória era mesmo uma amiga.

⁠É estranho, e totalmente possível, Mas alguém pode te amar tanto que precisa partir. Eu sei, parece confuso. Na nossa mente condicionada a pensamentos filosóficos. Amor não separa, não expulsa, não condena ao banimento. Desde pequeno você houve sobre o amor de uma mãe, e projeta em todos os amores o mesmo ideal. Mas é um equívoco. Você vai amar tanto uma pessoa, que talvez, só a morte os separe, e talvez nem ela seja capaz. Mas em outros casos alguém pode te amar tanto que chega a se perder dentro de si, que perca o amor primordial, que é o próprio. Nesse momento quem te ama partirá, não por deixar de sentir, mas por sentir tanto por outro que fez falta para si. Se amas verdadeiramente um pássaro, por mais que seu canto traga paz, sabes que é no céu, distante de ti, que sua verdadeira canção será cantada. Ame à ponto de dizer adeus.

⁠Essa manhã eu faltei no café. Como quem falta a escola, trabalho ou um compromisso do dia. Falta é o que mais tenho feito, aos outros um pouco menos que a mim mesmo. As vezes me sinto fino, apagado, desaparecendo aos poucos como a fumaça de um cigarro. Queria dizer como estou bem, como o sol na janela constantemente me alegra, como as coisas dolorosas não me afetam. Mas sigo infelizmente muito fiel a verdade, que não me permite compactuar com tantos absurdos. Escrevo porque quero muito, na quantidade. Escrevo porque quero tanto, na necessidade. Para que minha existência nunca falte.

⁠Tenho sido constantemente tragado. Me sinto um trago, Um cigarro, desses fortes Que contaminam o ar na fumaça Que poluem por milênios com bitucas. Um trago de bebida amarga De raízes, de carvalho defumado Um rum envelhecido e forte Um whisky puro em dia muito quente. Um trago de vida, e no vento Observo atentamente as areias que escorrem. Os grãos caem talvez mais rápidos Sim, mais do que de costume. Entre meus dedos, Intragável, indiferente, irreversível. Me sinto o fumo tragado Um trago de bebida. Quem me traga não é gente Não o vejo, porém posso senti-lo Nos ossos, na pele, no reflexo, no desespero. Tragado pelo tempo.

"O que é a vida?" Acredito que essa é uma das poucas perguntas que não há resposta, e que todas as respostas são válidas. ⁠7 bilhões de pessoas pensam a vida, falam sobre ela, opinam... É como estar em um museu com alguém ao lado, observando a mesma pintura, os mesmos detalhes, e ao parar, ambos ficarem com diferentes conclusões. Como a arte, não existe uma ótica para explicar, mas para se apreciar, e somente isso. Perde-se o tempo em pensar, quando seria mais prático viver.