Frases de Mario Quintana

Quem ama inventa Quem ama inventa as coisas a que ama... Talvez chegaste quando eu te sonhava. Então de súbito acendeu-se a chama! Era a brasa dormida que acordava... E era um revoo sobre a ramaria, No ar atônito bimbalhavam sinos, Tangidos por uns anjos peregrinos Cujo dom é fazer ressureições... Um ritmo divino? Oh! Simplesmente O palpitar de nossos corações Batendo juntos e festivamente, Ou sozinhos, num ritmo tristonho... Ó! meu pobre, meu grande amor distante. Nem sabes tu o bem que faz à gente Haver sonhado... e ter vivido o sonho!

Parece um sonho Parece um sonho que ela tenha morrido! diziam todos... Sua viva imagem, tinha carne!... E ouvia-se, na aragem, passar o frêmito do seu vestido... E era como se ela houvesse partido e logo fosse regressar de viagem... - até que em nosso coração dorido a Dor cravava o seu punhal selvagem! Mas tua imagem, nosso amor, é agora menos dos olhos, mais do coração. Nossa saudade te sorri: não chora... Mais perto estás de Deus, como um anjo querido. E ao relembrar-te a gente diz, então: Parece um sonho que ela tenha vivido!

Havia um tempo de cadeiras na calçada. Era um tempo em que havia mais estrelas. Tempo em que as crianças brincavam sob a claraboia da lua. E o cachorro da casa era um grande personagem. E também o relógio da parede! Ele não media o tempo simplesmente: ele meditava o tempo. Mário Quintana, in Caderno H

O SILÊNCIO O mundo, às vezes, fica-me tão insignificativo Como um filme que houvesse perdido de repente o som. Vejo homens, mulheres: peixes abrindo e fechando a boca [num aquário Ou multidões: macacos pula-pulando nas arquibancadas dos [estádios... Mas o mais triste é essa tristeza toda colorida dos carnavais Como a maquilagem das velhas prostitutas fazendo trottoir. Ás vezes eu penso que já fui um dia um rei, imóvel no seu [palanque, Obrigado a ficar olhando Intermináveis desfiles, torneios, procissões, tudo isso... Oh! decididamente o meu reino não é deste mundo! Nem do outro...

HAVIA Havia naquele tempo tanta coisa, Tanta coisa que subiria depois como um balão azul Quando eu precisasse de um pretexto urgente para não me matar... Havia A que passava cuidadosamente os meus poemas a ferro (e nisso eu vejo agora a maior poesia deles...) Havia a que sabia fingir que me escutava, Que parecia beber até, com seus grandes olhos, Os meus solilóquios (eram tão chatos que só podiam ser solilóquios mesmo...) E havia, entre todas, A Eleita, A que cortava as unhas da minha mão direita (agora tenho que recorrer a profissionais...) E havia, entre as demais, A que ficou não sei onde esquecida... MARIO QUINTANA In: Baú de Espantos

O que acontece com as crianças Aprendi a escrever lendo, da mesma forma que se aprende a falar ouvindo. Naturalmente, quase sem querer, numa espécie de método subliminar. Em meus tempos de criança, era aquela encantação. Lia-se continuamente e avidamente um mundaréu de historia (e não estórias) principalmente as do Tico-tico. Mas lia-se corrido, isto é, frase após frase, do princípio ao fim. Ora, as crianças de hoje não se acostumam a ler corretamente, porque apenas olham as figuras dessas histórias em quadrinhos, cujo “texto” se limita a simples frases interjeitivas e assim mesmo muita vez incorretas. No fundo, uma fraseologia de guinchos e uivos, uma subliteratura de homem das cavernas. Exagerei? Bem feito! Mas se as crianças, coitadas, nunca adquiriram o hábito da leitura, como saberão um dia escrever?

Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes? E ela lhes dirá. Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam: — O meu nome é Es-pe-ran-ça...

Tu és a matéria plástica de meus versos, querida... Porque, afinal, Eu nunca fiz meus versos propriamente a ti: Eu sempre fiz versos de ti!

Mãe... Palavra tão pequenina, Bem sabem os lábios meus Que és do tamanho do céu E apenas menor que Deus

Não penses compreender a vida nos autores. Nenhum disso é capaz. Mas, à medida que vivendo fores, Melhor os compreenderás.

Se um poeta falar num gato Se o poeta falar num gato, numa flor, Num vento que anda por descampados e desvios E nunca chegou à cidade... Se falar numa esquina mal e mal iluminada... Numa antiga sacada... num jogo de dominó... Se falar naqueles obedientes soldadinhos de chumbo [ que morriam de verdade... Se falar na mão decepada no meio de uma escada de caracol... Se não falar em nada E disser simplesmente tralalá... Que importa? Todos os poema são de amor!