Frases de Marijo

Resumo da manhã de hoje. 'Passarim'! Rola na areia, toma uma ducha se seca na cadeira pertinho de mim. Ficou um tempão nesta brincadeira. A netinha na escola. Ele veio me fazer companhia.

Netos E de repente... A gente esquece de tudo o que desagrada ou entristece. E sorri, quando vê o mundão inteiro se transformar em uma pessoinha bem maior que ele.

Em tempos de redes sociais, likes e curtidas virtuais alegrias pontuais decepções monumentais experimento curtidas espirituais no balanço das redes reais...

A Rosa do Deserto chega e se vai sem alardes. Não atraí muitas abelhas. Não se defende com espinhos. Nem morre despetalada. Mas, nos encanta com sua simplicidade de flor...

Tarsila Toda mulher nordestina é desde menina um pouco da Maria Bonita cabelo com laço de fita linda, delicada, guerreira uma princesa do sertão no jogo da capoeira supera qualquer lampião.

Transbordar ir alem dos limites correr atrás do inatingível porque a vida é muito curta mas não pode ser pequena.

Anjo De onde veio vai pra onde que segredos ele esconde no sorriso humilde sincero e nobre de gente decente que encanta a gente no saco ele traz folhas verdes e paz...

Minhas crianças Paro no tempo olhando fotos e escuto. O som da voz de minhas crianças alcança meu inconsciente desfazendo o passar dos anos. Me tornam de novo jovem e aliviam meus medos próprios de quem está próximo da melhor idade. Tenho filhos que me adotaram e que me amam, simplesmente. Não existe viagem inadiável no tempo que transforma crianças em adultos. Mas, existe a viagem ao que já foi… E, para a mãe que sou destas crianças de ontem ou de hoje, não há acontecimento mais incrível do que o momento em que posso abraçá-las, nas lembranças de ontem, ou na realidade do hoje, já adultos.

Verão caminhando para outono. Não vejo folhas caindo. Vejo botões desabrochando. Esperança?

Tarsila vê a lagoa. Ela que nasceu no mar e só conhecia o horizonte sem fim diante da lagoa limitada curiosa pergunta porque prenderam o mar assim?

Minha família é rica na diversidade das mães, cada qual com seu gênero, cor, idade, ideologia, pensamento. Mães de gestação, mães de coração, tias mães, mães tias, mães pais, pais mães, mães filhas e filhos, filhas e filhos que se tornaram mães das mães… Mães presentes de corpo e alma. Almas de mães presentes, eternamente. Mães pacientes, santas, briguentas, ciumentas, estressadas, amorosas, preocupadas, dedicadas, descoladas, puritanas. Mães acima de tudo humanas.

O circo Estamos no picadeiro e não existe ensaio. Palhaços contando as mesmas piadas sem graça. Trapezistas sem rede para aparar. Malabaristas tentamos não deixar a peteca cair. Mágicos sem cartola multiplicando o pouco da dignidade que nos sobra. Domadores de toda a violência explícita, ou não. Sem receber aplausos por nossa atuação. É! Nossa vida parece um circo...

A história é uma Fábrica de Tecidos Houve um tempo em Baldim que muita moça bonita com seu vestido de chita e charmoso chapelão, com orgulho e alegria se sentava na carroceria de um velho caminhão e ia para São Vicente fiar algodão. Ah! Que tempo “bão”!

Finados... Imagino uma escada na porta do céu. Com um corrimão invisível, feito de sonhos e saudades. A escada beira as nuvens e seus degraus são formados por rabiscos coloridos feitos por mãos de crianças, cheiro de comida, de roupa lavada e sons de canções que vem de um rádio antigo. Os degraus levam até a um portal feito de amor. Neste portal, onde o hoje é ontem e o ontem é hoje, dois anjos velam. Cada um ocupa o tempo de vigília a sua maneira...Felizes! Um quadro impressionista, como uma tela de Monet. Impressões de um encontro que um dia sei que acontecerá…

Da série quase sessenta Escaneando fotos antigas... Percebo que à medida que vivemos também morremos aos poucos a cada dia. Primeiro morre em nós a infância, depois a juventude. Na idade adulta as preocupações diárias nos envolvem. Falta tempo. Ou não nos damos o tempo que precisamos, para viver plenamente. O tempo vai passando, se desfazendo dia após dia e não percebemos o que deixamos de fazer, ou de dizer. E nosso livro da vida vai sendo apenas folheado.E não lido...

Meus junhos, antigamente... Milho assado sapecado nas brasas da fogueira ou no borralho do fogão besuntados por meu avô com manteiga caseira cheiro de quentão e canjica saudade que emociona e fica!