Frases de Marcelo Caetano Monteiro

DIANTE DA OPORTUNIDADE. A porta abriu-se em silêncio. E o meu medo respirou primeiro. Não era o abismo que me assustava. Era a altura que eu poderia alcançar. Tremi não pela queda. Mas pela possibilidade de voo.

EM BUSCA DA ESSÊNCIA PERFEITA PARA O TEU PERFUME. Buscar a essência perfeita para o teu perfume não é tarefa da química, mas da metafísica. Não se trata de misturar notas, mas de compreender presença. O perfume autêntico não começa na pele. Nasce na interioridade. É exalação de caráter, de memória, de silêncio cultivado. A essência perfeita não é a mais rara. É a mais verdadeira. Há perfumes que encantam pelo excesso. Outros que seduzem pela doçura imediata. Mas o perfume que permanece é aquele que traduz a alma. Ele carrega traços de sobriedade, como madeira antiga guardando histórias. Traz leve acidez, como a lucidez que não se permite ilusões. E possui um fundo cálido, como a ternura que se oferece sem alarde. A perfeição não está na intensidade, mas na harmonia. Não na imponência, mas na coerência entre o que se é e o que se irradia. Buscar a essência perfeita para o teu perfume é desejar que cada gesto teu tenha assinatura moral. Que tua presença seja reconhecida antes mesmo da palavra. Que teu silêncio possua fragrância de verdade. Porque o mais alto perfume é invisível. Ele não invade. Envolve. Não domina. Marca. E quando a essência é pura, não se dispersa no vento. Permanece na memória daqueles que tiveram a honra de respirar tua existência.

CHÁ DE MIL FOLHAS E A DISTÂNCIA QUE ME BEBE. Meu chá de mil folhas é um segredo antigo. Guardo-o como se guarda uma carta nunca enviada. A erva que repousa na água quente é a mesma que repousa em mim, amarga e silenciosa. A velha Achillea millefolium arde suave na xícara, como se cada folha fosse uma lembrança tua, fina, múltipla, impossível de reunir por completo. Dizem que cura feridas. Mas não dizem que algumas feridas preferem permanecer abertas para que não esqueçamos quem as causou com ternura. Bebo devagar. Não por delicadeza, mas por temor. Temo que o último gole seja também o último vestígio do que fomos. O vapor sobe como se quisesse alcançar o que está longe demais. Assim é o amor distante. Não toca. Não abraça. Apenas sobe, invisível, e se desfaz no ar frio da noite. Há uma rusticidade nisso tudo. Nada de salões iluminados. Nada de promessas fáceis. Apenas madeira antiga, silêncio espesso e o som da água que já não ferve. O amor que não se possui torna-se disciplina. Aprende-se a amar sem tocar. Aprende-se a desejar sem pedir. Aprende-se a suportar o peso de uma ausência que não se resolve. Cada folha dissolvida na infusão é um dia que passou entre nós. Mil folhas. Mil dias. Mil silêncios. E ainda assim continuo a preparar o chá. Porque amar de longe é isso. Um ritual repetido mesmo quando a esperança já se fez austera. No fundo da xícara, resta um sedimento escuro. Não o descarto. É ali que repousa o que não pôde ser dito. É ali que o amor se torna grave, quase fúnebre, mas verdadeiro. E enquanto a noite avança, compreendo que não sou eu quem bebe o chá. É a distância que me bebe, folha por folha, até que sobre apenas o gosto severo de ter amado com firmeza, mesmo sem presença.