Até concordo que são os detalhes que fazem toda diferença, porem não é um erro ortográfico, um furo na camisa, uma maneira de dizer que vai mudar ou definir as reais intenções ou caráter de alguém!
Não é um "i" num "eu ti amo" que vai fazer alguma diferença né?!Quero acreditar que não.
Existem muito mais coisas escritas de que as que podem ser lidas.
Talvez os tais detalhes sejam apenas uma lagrima na folha que não é vista, quantas velas usadas que não são descritas, os calos que podem ate ser a causa da má caligrafia e estar ilegível pode ser até por puro capricho.
Às vezes sempre escrevemos/fazemos coisas que nem nos sabemos. A vida é assim ou quase assim .
Como é engraçado escrever um texto começando com um fato ou uma frase que vem na mente.De repente você termina e pronto...o tal fato já tomou outro rumo,a frase que deu início já nem existe mais.
Tambem é engraçado virar pagínas de um livro ,com a cabeça em outro mundo, passa tudo, menos o que o autor realmente escreveu...E pior, ainda achar o livro fascinante.
É um por medo escondendo e outro por coragem descobrindo ,talvez este seja o grande lance de qualquer arte ;Inspirar/Criar.
São os "dois lados de uma mesma moeda",só que de um lado é um ,do outro é como quiser.
Horas escrevendo, os dedos doem e as vistas se cansam, só que às vezes por algum motivo são os olhos que suam e os dedos que secam, mesmo neste ilógico acontecimento o equilíbrio é necessário e o contato se torna inevitável. E naquele mínimo espaço de tempo entre tirar a caneta do papel e coçar os olhos um mundo gira e tudo que fazia tão sentido se perde numa contramão onde a logica não faz sentido e o sentimento desaparece sem razão.... E é assim que algumas cartas não chegam ....elas se perdem antes mesmo de chegarem ao papel...
Relaxa, o que bate ninguém vê!
(O que se sente nunca ninguém vai saber)
Talvez tudo seja só maquiagem
Questão de saber escolher a melhor tatuagem.
Pois já que ninguém dá a cara
Ganha sempre o melhor disfarce.
Cheguei à conclusão que eu não consigo terminar minhas letras, incrível como que algo que fazia tanto sentido e hoje lendo não faz sentido algum.
Incrível como oque até eu escrevi de manhã tenho que mudar à noite, vivo trocando as palavras, trocando algumas frases, mudando até minhas ideias.
Acho que a poesia já deixa de fazer sentido no intervalo de tempo entre pensar e escrever, então é inútil eu ficar corrigindo a cada dia. Talvez é hora de esquecer o sentido .
Ainda bem que não mando cartas ,pois imagine o meu desespero de querer mudar tudo ,ou pensando bem ...acho que isto é viver ,errar e acertar e em vez de corrigir simplesmente aprender.
A partir do momento que não se cobra deixa de ser prostituição ? (bah! )
NADA A FAVOR das prostitutas ,só que tem muita gente se dizendo de valor e fazendo coisas muito pior por aí e sendo aplaudida...
Por mais que seja LAMENTAVÉL algumas profissões” não me deixa tão triste como outras coisas que estão acontecendo na cara de todo mundo e ninguém fala nada!
Estão vendendo muito mais do que o corpo, estão vendendo a alma ,por nada!
Muita gente perdendo a fé, o respeito, a paz, o amor, uma amizade, trocando a felicidade POR uma risada, um status, um prazer... SEJA por desejo ,curiosidade, necessidade ou adrenalina não tem desculpa !Tem que ter caráter!
Oque escrevo é impossível descrever
À luz de velas é difícil se apagar
Até o infinito é mais fácil decifrar
Brancos no preto, tarda a acender
Noite estrelada ,tarda o amanhecer
Noite escura que se esqueceu de acabar
Raios da manhã se esqueceu de aparecer
Uma sombra teima a iluminar
A luz insiste em iludir
Uma vida inteira a acordar
Inúmeras noites sem dormir
Palavras mais sinceras com letras ilegíveis
Imagens abstratas com tintas invisíveis
Pretos no branco na margem da reflexão
Verdades expostas na mais clara escuridão
Extinto de menino ,sentimento em extinção
O mesmo estado estável das instáveis estações
Eu passo o dia esperando
Madrugada adentro ,Noite afora
De olhos abertos ou sonhando
De mãos dadas a Solidão me acompanha
Sob o cinza do outono
Escrevo momentos de outrora
Lembrança viva em folhas quase mortas
Primavera adentro ,inverno a afora
Espinhos do tempo
Que em outros tempos se aflora