Frases de JoniBaltar

Amores que se Tornam Copa Enquanto a floresta respira, o mundo estreita‑se: fico só eu, só tu, árvore dentro de árvore. Esta força que cresce entre nós como seiva a subir no tronco quando a noite decide ser fogo. E há ainda os galhos que não se veem: crescem para dentro, procuram o coração, tentam compreender o que significa amar sem pedir nada em troca. No fim, percebo que esta árvore não é minha. É nossa. Cresce no espaço entre duas respirações, entre duas palavras que ainda não dissemos, entre dois silêncios que se reconhecem porque há amores que se tornam copa.

Poentiderme As nossas pernas entrelaçadas, essa fusão lenta,tépida, como fim de tarde que não tem pressa de escurecer.

— Queres lunar comigo? A lua nunca é pouca para quem a sente. — Sim! Lunar é deixar que a noite nos traduza. — E se nos perdermos? — A lua sabe o caminho de volta.

Escrevo o calor do teu corpo nas paredes febris do meu quarto.

Outonarmo-nos Tu e eu outonarmo‑nos: desfolha lenta, vento a passar entre o que fomos, silêncio a pousar no que fica. E no fundo dos nossos olhos, um verão que insiste, mesmo depois de cair. Há um calor que se move devagar, tão leve que parece horizonte. E quando nos deixamos cair, o corpo torna‑se terra lisa: sente o que passa, guarda o que fica. E tu sentes o meu Alentejo no teu corpo como quem encosta o poente à pele.

As viagens mais impossíveis da minha vida foram a todos os lugares do teu coração.

Jorge Palma, um poeta de piano cheio. Palma pertence aos segundos. Quando se sentava ao piano, não procurava notas: procurava o sentido da vida. Cada tecla era uma porta entreaberta, cada acorde uma memória que regressava com o peso exacto do que foi vivido. Nas mãos dele, o piano ficava cheio de mundo. Estações de metro dedilhadas, ruas gastas, noites que ainda sabem o nome de quem as atravessou. Há uma verdade mística no modo como ele canta: não é para impressionar, é para confessar. E nessa confissão cabe quem o escuta, como se cada canção fosse um lugar onde finalmente se pode pousar. Palma foi isso: um compositor que não escreve música, escreve chão. Um músico que quando tocava piano, tocava caminhos. Um poeta que, mesmo quando adormecia, deixava a luz da cidade acesa e o cigarro a arder no cinzeiro, lento e translúcido, como um pequeno ritual que continuava a respirar por ele.

Já acabou o verão, mas ainda sinto no meu peito os nossos poentes a derreterem devagar.

Quando as epidermes falam o mesmo idioma: outubro ferve verão.