Frases de joão andrade

No fim da estrada, estarei sozinho. Os amores, os amigos, os parentes, os saudosos inimigos já terão me esquecido no caminho. Terei os olhos vermelhos, marca de letras nos joelhos e as cicatrizes dos carinhos.

Nada do que crio serve ao ócio, serve ao ópio, serve ao cio. Nada do que sou serve a mim, serve à míngua, serve ao engano. Prossigo adeusando tudo que vejo, tudo que desejo, esperando o fechar das portas, o apagar das luzes, o descer do pano.

Verdadei minhas mentiras de tal modo no abismo mais profundo de mim que as flores viçosas de plástico coloriram e perfumaram meu jardim. Sucumbi às minhas verdades de modo tão íntimo, tão intenso que construí com lágrimas e com lenços minha torre de marfim. Vivi de tal modo todos os meus eus, que já não sei quem me dirá adeus quando eu chegar ao fim.

Se você pudesse ouvir meu olhar, evitaria a verdade que, em minha boca, tropeça. Se você pudesse ver a alegria de minha alma, quando a aurora começa, amaria o menino que a noite flecha.

Quanta coisa me trava: o medo, a solidão, a palavra. Quanta coisa me cala: a dor, o desejo, a fala. Quanta coisa me cria: a palavra, a fala, a poesia.

Palavro termos ternos, buscando no efêmero o que tenho de eterno. A solidão vocabulizo e, em cada rima perdida, em cada rumo que tomo na vida, eu me poetizo.

Não tenho visão, sou visionário no dicionário dos pequenos. Não tenho calma, trago na palma a alma dos mais, a alma dos menos. Não tenho fama, sou difamado pelos mais amados, pelos mais amenos. Não tenho abrigo, sou amigo das estradas, das madrugadas, do sereno. Não tenho dor, vivo doendo. Não faço versos, os versos, em mim, vão se fazendo.

Não se limite a dizer coisa com causa. Não beba o eco ou o cio que brota de versos alheios. Não se banhe duas vezes no mesmo vazio, mesmo estando cheio. Não caminhe por estradas conhecidas nem queira novas perguntas para suas velhas respostas. Não se imite, perca-se no caminho da volta.

Sempre que vou ver se estou na esquina, lembro-me de que a estrela que me guia é bailarina.

Conto do Desmantelo Azul Uma vez, durante a primavera, eu vi o mar. Era fim de tarde, eu era criança, pouco mais de seis anos. Foi a primeira, foi a última vez. O encontro, no horizonte, do céu azul com um mundo de espelho azulado com moldura azul-dourada invadiu meus olhos, arrebatou minha alma. Nunca nada mais enxerguei. Uma vez, durante a primavera, ouvi o mar. Era fim de tarde, eu criança era, pouco mais de seis anos. Foi a primeira, foi a última vez. O encontro do marulho azul com o silêncio azulado do infinito estourou meus tímpanos, ensurdeceu minha alma. Nada nunca mais ouvi. Uma vez, durante a primavera, cheirei o mar. Era fim de tarde, criança eu era, pouco mais de seis anos. Foi a primeira, foi a última vez. O encontro da maresia de azul salgado com o aroma celeste de um céu azulado quase noite entranhou-se pelas minhas narinas, embrenhou-se em minha alma. Nunca mais nada cheirei. Uma vez, durante a primavera, degustei o mar. Era fim de tarde, era eu criança, pouco mais de seis anos. Foi a primeira, foi a última vez. O encontro de minha doce inocência com o azul salgado segredo das águas engravidou meu peito, emprenhou minha alma. Nada nunca mais provei. Hoje, toda tarde, sento em frente ao mar, e uma suave fluida mão anil acaricia minha pele instantes antes de meu corpo se diluir na brisa marinha e meus poros explodirem em azul ao serem penetrados pela alma do mundo.

Se a esta hora o agora se fez em você passivo, é porque de algum modo estou em você cativo. Se a esta hora meu verso é espelho e você me lê, é porque de algum modo estou vivo em você.

Os vencidos não têm história e a glória é tarde para a palavra vazia. Sincronizo o tempo e os vencidos escorrem pelo ralo da pia.

Às vezes falo, grito, mesmo estando mudo. Há sentimento que não se traduz. As palavras não dizem tudo.

Arrancar do peito o indizível, e deixá-lo exposto em minha cara, pode ser um ato de extremo egoísmo, mas é no fundo do abismo que nascem as flores mais raras.

Esta mania de ser joãoandrade só me traz problema. Quando todos esperam muito, faço um poema. Quando tento ser outro, repito o mesmo esquema. Se o poeta estiver certo, minha alma é pequena.

Já não queima o que em mim brasa, já não arde a chama que em mim restou. Já não pássaro o que em mim asa, já não tem raiz o que em mim voou. Já não lágrima o que em mim vaza, já não vaza o vazio que ficou. Já não canto o que em mim casa. Moro em mim, mas não estou.

Só posso dizer que minha vida está completa e nada mais me importa, quando eu escrever certo por linhas tortas.