Frases de Israel Soler

GINÁSTICA LABORAL Riso travado em ambiente fechado A piada é o tempo que foi leiloado Movimentos ensaiados pra não desabar A tragédia moderna é esquecer de estar Alongam-se corpos em rituais de gesso Esquecem a vida, a origem, o preço A engrenagem exige postura e sorriso Enquanto a essência perde o seu juízo A causa revela a nulidade no ar Numa ginástica laboral pra disfarçar Consumindo anseios secando canais Cortando conexões ancestrais Se fosse cômico a gente ria no fim Mas não é cômico, é trágico pra mim A ilusão consome a força e a voz E a engrenagem devora o que sobrou de nós Estique o braço e finja o motivo A nulidade consome o que era vivo A causa parecia nobre, gigante Mas é só fumaça num palco distante.

ESTADO DE SÍTIO EM UM PAÍS UTÓPICO REALISTA O que se fala em bares, cafés, estações de metros de trem e de rádios no nosso País!... Ouço murmúrios nos lábios em cada canto da cidade e acredito que se estenda pelo país inteiro. Há um sistema defasado e centralizador nos meios políticos, isso se dá pelo modo que agem. Os valores de uma nação estão acometidos por uma gravíssima doença, quase que incurável, Seja lá qual for: simbologia (câncer, AIDS, ebola, diabetes, leucemia... etc.) Sabemos que a nossa politica está doente, talvez até afirmar que ela esteja na UTI da moralidade, da benevolência da ética dos bons costumes do caráter. A peste negra se chamada corrupção se instalou com o nome de : Petrolão, Mensalão e outras mazelas que o povo não sabe e que está por debaixo do tapete. Acredito porem que vem de muito longe essa vicissitude e parece que se tornou uma cultura na politica brasileira. A sede pelo poder faz-se um ciclo vicioso ostentando uma bandeira de um partido só, sendo que na verdade deveriam ser apartidário quando se coloca em questão a necessidade de um povo. Não há compaixão pelo que fazem e por isso e por outras e tantas, que o País caminha para o abismo, para falência de seus órgãos, ele está sendo esbofeteado há anos, está sendo exposto. E sendo ridicularizado está fadado a própria sorte trazendo assim no seu gene a “ Síndrome da Corrupção “ . Não se ama como antes, a intelectualidade anda as minguas e a cada ano que se passa são tirados das grades curriculares os conhecimentos básicos, “Alguém sabe me responder por que tiraram a matéria Educação Cívica?” Por está e por outras que vemos o baixo ensino nas escolas, nem quero citar os professores está é um assunto bem sistemático também. Reforma Politica, Agraria, Previdenciária, são palavras que ouço desde o primeiro ano escolar e olha que isso já se passou 40 anos, acredito que mais 40 e eles começam a pensar nessas reformas. Transformaram nossos jovens em soldados do tráfico e estes jovens, matam roubam e fazem o que bem querem, com o cidadão que paga seus impostos. Está geração está marginalizada, perdida sem sonhos e sem projetos de vida. As escolas e Faculdades de hoje parecem uma indústria, fabricando peças (Pessoas) não se importando com o lado humano e deixando de lado a criatividade os talentos e os recursos que cada individuo trás dentro de si. É os sonhos de cada foi comprometido, foi arquivado no arquivo morto da vida devido as ações e da ótica desses ou dos que passaram pelo poder ( Esse ultimo menos prejudicial ). Enfim sempre à o otimismo, sempre há a guerra, não uma guerra com armas, tanques e armamentos bélicos, não , essa guerra precisa ser vencida com a união de um povo com a união da grande Nação chamada Brasil escolhendo bem seu candidato influenciando pessoas para investigar, pesquisar sobre cada um que irá votar, saber se realmente aquele candidato é merecedor do seu voto. Vamos mudar o roteiro deste triste filme e desse drama brasileiro para que ele tenha Final Feliz !!!

ORBITA DO AMOR A terra ainda gira amor Em torno de um sol que não se apagou No infinito ecossistema estelar Que o nosso amor desperte como a estrela maior Eu quero estar na orbita do amor Passeando na sua via lactea Flutuando acima desse mundo azul Solto no espaço da gravidade no universo moon Eu quero me perder nos seus pontos cardeais que o coração insiste em me mostrar Navegar contigo sem bussola ou sem direção E descobrir com você um novo mundo então Eu quero te ver, eu quero te ter Eu quero te ver, dá pra perceber Que quero só você

Resolvi fazer canções de amor Escolhi falar de vida Se de janeiro a dezembro Eu vi tanta dor...

ROSAS E ESPINHOS Nós nesse mundo colhemos rosas entre espinhos e mesmo assim Os dias passam-se e a noite vem, o sol vai se pondo. Eu olhei as estrelas e tentei conta-las, não consegui. Lembrei-me de você e seu nome gritei, e se o mundo me ouvir... Saberá da importância do amor em dias de solidão E se lembrará de que neste mundo há... Ervas daninha, joios e trigos e rosas entre espinhos. Amores comprados, beijos tão falsos. Em um mundo tão falto de amor de compreensão Queremos carinho, precisamos de afeto. Então por momentos esqueceremos as dores do mundo Que também quer carinho que precisa de afeto de amor, De compreensão de ternura e compaixão Sabemos que a humana precisa se reencontrar Cada dia que passa tudo muda de lugar, temos ideais. Meu bem as rosas que colhemos não artificiais Portanto seus espinhos podem nos machucar Mesmo sendo tão belas... Veja os moinhos de ventos que abandonados estão Já não servem mais e esquecidos são nunca se venda

O GATILHO O que fizeram da democracia ? Parece que ela se transformou em uma grande baderna. Liberdade de expressão todos quer ter e todos a tem, Nosso país está nas mãos de selvagens, vestidos de humanos com sorrisos nos lábios que querem o poder a qualquer preço, argumentos não lhes faltam. Armam seus joguinhos sujos e o povo é quem sai perdendo com isso. E a hora do Brasil ? Quando ela é anunciada ninguém mais acredita, ninguém mais a ouve. É tanto que a galera do bairro ouve Rock, Reggae, Rap e etc... Quem está no congestionamento... sic, congestionamento ? Hááá nem me falem. E acreditem; alguns não ficam desinformados ou ficam, depende... sic Existem os políticos disfarçados de bons figurões todo engravatados e distribuindo pequenos favores. Com um arsenal de palavras se armam e nem disfarçam a hipocrisia que brota dos seus argumentos. Acredito que quando a hora deles chegar não terá como escapar, Se as suas melhores armas forem essas (hipocrisia, mentiras e tantas outras). O gatilho estará armado, sim o gatilho a que me refiro é o povo. O grande povo, cansado das mazelas desses homens, sem coração e inescrupulosos. É o gatilho funcionará, pois o próprio estará mirando eles. E muitos estão trabalhando e lutando para que esse tiro não saia pela culatra. A Democracia? Sim a queremos, mas de forma ordenada de forma que favorece a nação E não minorias que faz a farra com dinheiro público. Eles ainda conseguem jogar o povo contra o próprio povo Causando anarquia, fingindo existir uma ideologia que á muito está falida !!! O povo é o Gatilho o povo quem dará o tiro, esperamos que acerte. E que não sai pela culatra como tantas outras vezes saíram.

NOSSOS OLHOS No dia em que Nossos olhos se cruzaram Percebi !!! Em ti renascer o amor O desejo de estar perto Há se eu fosse um beija flor Visitaria seu jardim Regado com orvalho do céu Que sempre a cair Refresca as flores do seu jardim Todas as manhãs estaria lá Para cantar e então Te fazer feliz

MEU UNIVERSO Meu Universo Vi assim dentro de mim Se abrir um clarão Veio assim pra iluminar Dias nublados nem pensar Veio assim aparecer Pra me fazer esquecer O passado que se foi Meu universo se refez Me tenha ,me veja Como um cristal Claro e só seu Vi assim dentro de mim Dia claro seu azul Vasta imensidão Um mar de cristal Doce canção livre prisão sonhei sem ilusão Força do amor Eu hoje acordei

SOBRE O QUE QUERO FALAR Quero falar Sobre amores perdidos Já que perdi os meus Quero falar Sobre dias sofridos Já que tenho os meus Quero falar Sobre sonhos perdidos Já que perdi os meus Quero falar Sobre corações partidos Você partiu o meu Eu quero Cantar Sobre a dor Que há em mim Estampada está em mim Em mim Quero ficar No meu canto quieto Aspirando o seu ar Quero que saibas Da palidez dos meus olhos Sem teu brilho sem teu olhar Quero falar Dos dias de glorias Em que me achei herói Quero falar Das derrotas e vitórias Dos amigos que perdi !!! Eu quero falar Sobre a dor que há em mim Estampada está em mim Em mim, sim está !!!

A LINHA IMAGINÁRIA DO AMOR Os olhos já ! Não querem mais chorar E o coração já não quer mais sentir A solidão de estar só E o vazio do mundo Parece estar todo em mim Eu me despi pra você Quando te vi eu sorri A tua voz Ao meu ouvido me faz bem Meu anjo bom ! O teu suspiro parece não ter mais fim Meus lábios querem tocar os teus Meu corpo quer sentir o teu amor Me reinventei pra você Me ignorei e te descobri Há uma linha Imaginária que vi no amor Nos retalhando em uma dessas manhãs Que nos acolhe e nos faz perceber Que há um céu e um inferno dentro de nós E o meu pecado é você O paraíso foi descoberto por nós Me beija e me abraça Que está noite eu quero você Me beija e me abraça Que está noite eu quero tudo de você

ESPERMATOZOIDES Esperto luta contra milhões e os vence chegando ao ovulo Sabendo que dali verá e viverá um mundo cheio de expectativas Passa a crescer e evoluir no aconchego materno Esperando o grande dia !!! Ri, brinca e chuta dentro da bolsa Mantem-se alerta a tudo Ama ,sente e flutua no seu pequeno rio Tem sempre a grande sensação de estar sendo amado e aguardado ! Ouve tudo e absorve tudo Zanga-se as vezes quando esta perto de sair, então chuta... Os outros já ficaram para trás,ele está soberano ali Interagindo com o ser que lhe gera Doa-se ao dia que tanto Esperou, agora evoluído e formado é hora de : SAIR !!!

O opressor que te oprime e que te escraviza Não perceberá tua evolução Pois ele está focado na própria prepotência Quando ele se der conta, você evolui! E o opressor passará a ser o oprimido.

Basta você me querer para meu mundo mudar Basta um beijo seu em mim pra me acordar Você vive em mim você é meu DNA Sem você eu perco o chão e ando sem querer chegar Lugares distantes andei em muitas ruas eu passei Mágicos e menestréis eu vi e ainda nem te falei Da inocência que a mim das novas fases da lua que descobri Das armas guardadas no coração Dos amores livres de Platão Há um corte no coração a um verso sem canção em mim Há uma saudade que não passa e que dói E a um sol sem girassóis

"Muitas vezes, os maiores monstros que enfrentamos não estão no mundo físico, mas nos rincões da nossa própria mente. Nascemos na complexidade e, por algum motivo enraizado em nós, a plenitude nos soa artificial. Escrevi sobre essa nossa tendência à autossabotagem e como o ruído interno acaba sendo o que nos faz sentir vivos. Convido você a essa reflexão: O ENTRAVE: POR QUE SABOTAMOS O SOSSEGO?" Por tantas vezes, abri mão de coisas difíceis para encontrar em situações fáceis o prazer de alimentar meu ego; em outras vezes, nas coisas fáceis, encontrei a robustez para alcançar algo difícil. Aqui, deixo um pouquinho de tudo quanto mostra que o entrave, as lutas diárias e o embate de pensamento e no pensamento, altera a lucidez ou o devaneio no caminhar. Solucionar questões criadas por monstros invisíveis na alma é bem mais difícil do que no campo físico. Toda nossa realidade, por incrível que pareça, começa na mente, nas categorias e nas camadas que nem mesmo nós, sendo nosso protagonista fiel, conseguimos mensurar. Dito isto, partimos para um lugar que todos desconhecem, mas suspeitamos que existe — bem lá nas profundezas e rincões da mente humana. Não existe o vazio, nem o vácuo, mas sim um ser que nos move, que chamamos de motivação, fé ou esperança, todos fortemente preparados para nos iludir e nos persuadir de forma que sabotemos nossos caminhos. A chamada mente, dizem, nos distrai e nos sabota o tempo inteiro; é como se víssemos verde e falássemos azul. Hipoteticamente, a maioria das vezes que nos vemos em situações calmas ou de desespero, entramos neste entrave: é verde ou azul? Os fundamentos da alma são um engajamento contínuo de eras ancestrais, uma forma da mente proteger o corpo físico dos atritos reais enquanto a mesma nos adoece por dentro. O caminho para o paraíso pode ser convertido em nuances trazidas e fragmentadas por caixinhas, como: moral, ética, ego, temperança, certo e errado. Vemos a fragmentação e nossa angústia em saber qual caminho trilhar. Não nos deram um roteiro de como sustentar a vida e suas probabilidades, nem uma bússola para navegar em águas calmas ou em mar turbulento. O interessante é que, quando a vida está calma, chamamos pela turbulência. A impressão é que nascemos para a luta e que viver no sossego é só uma palavra de companhia para o desprezo da nossa inquietude. Algo intrínseco em nós revelou-se nas entrelinhas sem qualquer disfarce: a monotonia nos assusta. Parece que a tempestade é o que nos guia e o conflito é nossa arma mais eficaz quando a felicidade bate à porta. Nascemos na complexidade e vivemos dela. Nossa arquitetura interna é um labirinto: fomos feitos para o movimento de buscar a saída, não para o repouso de encontrá-la. A plenitude exigiria uma quietude que a nossa mente — ocupada em criar camadas e conflitos — não sabe processar. Viver dessa complexidade significa que o ruído interno é o que nos faz sentir vivos. Por causas profundas e enraizadas, a plenitude nos soa estranha ou artificial; nunca a alcançaremos plenamente porque o ser humano é dotado para se autossabotar, preferindo o embate que conhece ao silêncio que ignora. O entrave busca estancar situações, paralisar de forma a mostrar caminhos que devemos escolher. Nisto cabe o ajustamento de forças, ideias e ações, que digladiam-se entre si como em uma eterna brincadeira de braço de ferro.

⁠O Paradoxo do Circunflexo O paradoxo do circunflexo reside na sua natureza de montanha e de teto. É a seta que aponta para o zênite — um gesto de elevação, de ápice, um convite ao etéreo. Mas, ao mesmo tempo, é a curva que sela, que fixa o som ao chão da ênfase, impedindo-o de flutuar livremente no ar da possibilidade. Ele é o acento da gravidade na leveza da vogal. O "a" torna-se "â", uma planície elevada, um platô onde a sílaba repousa com dignidade. É o peso específico da palavra, o local onde o tempo se concentra para que o som não passe despercebido, forçando o leitor à pausa, ao respeito pela sílaba coroada. Na sua forma, ele mimetiza o telhado de um templo ou a aba de um chapéu: um abrigo. A vogal acentuada não é mais uma nota passageira; ela é uma câmara onde o som ressoa com maior profundidade, isolado do murmúrio geral. É o lugar de onde a palavra retira a sua autoridade, o ponto de não retorno que transforma o simples metro no solene mêtro. Filosoficamente, o circunflexo é a marca da alma humana que busca o sublime (a ponta ascendente), mas que está eternamente vinculada ao concreto, à carne e à finitude (a base que se fecha sobre a vogal). Ele representa o êxtase que se lembra da existência, a memória do voo confinada ao corpo. É o nosso próprio desejo de transcendência: queremos alcançar o pico, mas para isso, precisamos de um sólido ponto de apoio. O circunflexo, esse pequeno triângulo sobre a vogal, é o lembrete de que a força de uma ascensão reside sempre na profundidade da sua raiz.

⁠O Observador: Ensaio Poético-Filosófico O observador é o artífice silencioso da tapeçaria do real. Não é apenas um espelho passivo que reflete o mundo, mas a própria lente que o contém, o define e, em seu ato mais íntimo, o convoca à existência. É o ponto de inflexão onde o caos se curva à ordem, o limite vibrante entre o que é e o que poderia ser. Antes de sua visão, a matéria é apenas uma nuvem de probabilidades; após seu olhar, ela se solidifica em tempo e espaço, ganhando forma, textura e, mais crucialmente, significado. O observador é o verbo que nomeia, e ao nomear a estrela, o grão de areia ou a dor sutil, ele os retira do limbo da indiferença cósmica para inseri-los na eternidade do instante vivido. Sem a pupila cósmica para captar a luz fugaz, a cor seria mera frequência; com ela, a cor se transforma em melancolia ou esperança. Ele carrega o paradoxo da criação: ao tentar mapear a vastidão do universo, acaba por traçar as fronteiras da sua própria consciência. Cada nota musical ouvida é um eco de uma corda interna, cada paisagem admirada é uma moldura para o seu estado d'alma. O mundo exterior torna-se um vasto oceano de metáforas à espera de um navegante para lhes dar sentido. Este artífice opera não pelo ruído ou pelo esforço, mas pelo foco da atenção. A sua verdadeira ferramenta é o silêncio concentrado. É no vazio da expectação que a onda de possibilidades se quebra, e o observável emerge. O objeto existe porque foi procurado, e a sua definição final é o preço da sua visibilidade. Nisto reside a sublime responsabilidade do ser consciente: escolher, pelo simples ato de ver, qual dos infinitos mundos paralelos irá se manifestar no agora irrecusável. O observador é, portanto, mais do que um físico quântico da realidade; é um juiz inerente. A sua presença impõe a moral ao universo, transformando o ato neutro em ação carregada de responsabilidade. Ele não só vê o que é justo, mas, ao ver, sente o imperativo de agir. É nele que a ética se enraíza, pois a diferença entre o vazio e o valor reside na sua capacidade de atribuir peso, significado e uma direção teleológica ao fluxo incessante da existência. Ele é a bússola que aponta para o Bem, mesmo que esteja perdido no nevoeiro. O observador é também o repositório, o arquivo vivo onde o efêmero adquire ressonância. A memória não é a simples recuperação de um facto, mas um ato contínuo de re-observação, onde o passado é constantemente refeito à luz do presente. É nesse vasto teatro interno que a experiência se destila em sabedoria, e o indivíduo transcende o seu tempo biológico. Ao reter e projetar, ele costura a linha da história, garantindo que o ciclo da vida, da cultura e do significado não se desfaça na indiferença de um universo que, sem ele, seria apenas ruído. Em última e mais sublime instância, o observador é a condição necessária para o Ser. É o universo, desperto, tentando se compreender através da forma mais refinada da matéria: a consciência. Ao se colocar neste papel, ele não só testemunha o mundo, mas se torna a fundação que permite ao tempo fluir, ao passado persistir e ao futuro se desdobrar. Ele é, e sempre será, o ponto zero da verdade particular, o sopro que garante que o espetáculo da existência jamais se apague.

⁠ESTADO DE SÍTIO EM UM PAÍS UTÓPICO REALISTA O que se comenta em bares, cafés, estações de metrô e trem, e nas rádios do nosso País? Ouço murmúrios em cada canto da cidade, e acredito que este sentimento de insatisfação se estenda por todo o país. Há um sistema defasado e centralizador nas esferas políticas, o que é reflexo direto do modo como agem. Os valores da nação estão acometidos por uma gravíssima doença, quase incurável. Essa enfermidade, simbolicamente comparável a um câncer ou uma peste, ataca a própria moralidade e ética. Podemos até afirmar que a nossa política se encontra na UTI da benevolência e do caráter. A "peste-negra" chamada corrupção instalou-se sob a alcunha de Petrolão, Mensalão e outras mazelas que o povo desconhece, muitas ainda mantidas debaixo do tapete. Acredito, porém, que essa chaga vem de muito longe e parece ter se tornado uma cultura intrínseca à política brasileira. A sede por poder criou um círculo vicioso, onde os interesses de um partido se sobrepõem aos da pátria. Os líderes deveriam, na verdade, agir de forma apartidária quando a necessidade de um povo está em questão. Não há compaixão pelo que fazem. Por essa e tantas outras razões, o País caminha para o abismo, para a falência de seus órgãos vitais. Tem sido esbofeteado e exposto há anos, ridicularizado e fadado à própria sorte, carregando em seu gene a "Síndrome da Corrupção". Não há mais o amor pela nação de outrora. A intelectualidade está em declínio, e a cada ano, conhecimentos básicos são retirados dos currículos. Alguém sabe me responder por que tiraram a matéria Educação Cívica? Por essa e outras razões, vemos a queda na qualidade do ensino nas escolas. Não quero nem citar a questão dos professores, que é um assunto sistemático e complexo por si só. Reforma Política, Agrária, Previdenciária... são palavras que ouço desde o primeiro ano escolar. Já se passaram 40 anos, e acredito que levaremos mais 40 até que comecem, de fato, a pensar seriamente nessas reformas. Transformaram os nossos jovens em "soldados do tráfico". E estes jovens, por sua vez, matam, roubam e fazem o que bem entendem com o cidadão que paga os seus impostos. Esta geração está marginalizada, perdida, sem sonhos e sem projetos de vida. As escolas e faculdades de hoje parecem uma indústria, fabricando "peças" (pessoas), sem se importar com o lado humano, e deixando de lado a criatividade, os talentos e os recursos que cada indivíduo carrega dentro de si. Os sonhos de cada um foram comprometidos e arquivados no "arquivo morto" da vida, devido às ações e à ótica míope dos que estão no poder (este último grupo sendo menos prejudicial do que a doença original). Enfim, o otimismo persiste. Mas há uma guerra a ser travada. Não uma guerra com armas, tanques ou armamentos bélicos, mas uma que precisa ser vencida pela união do povo, pela união da grande Nação chamada Brasil. Isso significa escolher bem o seu candidato, investigando e pesquisando sobre cada um que irá receber seu voto, e influenciando outros a fazerem o mesmo, para saber se o candidato é realmente merecedor. Vamos mudar o roteiro deste triste filme e reverter o drama brasileiro para que ele tenha um Final Feliz!

⁠Crônica: O Mapa dos Textos Inacabados Existe uma tirania da página completa. A exigência de que o pensamento seja redondo, a frase, lapidada, a ideia, finalizada e assinada com um ponto inquestionável. Mas a vida, convenhamos, não é feita de tratados; é feita de sussurros interrompidos, de notas de rodapé que nunca chegaram ao livro e de rascunhos rasgados. Aqui reside o poder dos pequenos textos inacabados e eficazes, intrépidos e vorazes que falam sobre você. Eles são a nossa verdade mais bruta, a confissão não autorizada pelo censor interno. Pense nas listas de supermercado rabiscadas, que revelam não apenas a fome, mas a pressa, a desorganização charmosa, a prioridade daquele dia. Pense nas mensagens de texto digitadas e apagadas, aqueles dez segundos de fúria ou de amor inarticulado, que morreram no limbo digital, mas que continham a essência do que a sua alma gritava. Esses fragmentos são eficazes porque ignoram a burocracia do bom-tom. Eles não têm tempo para introdução, desenvolvimento e conclusão. Vão direto ao ponto nevrálgico: o desejo, a dúvida, o pico de alegria. Um haicai mental que, por sua incompletude, nos força a preencher as lacunas, convidando-nos à intimidade. São intrépidos porque ousam ser feios. Ousam ser mal escritos, gramaticalmente incorretos, ou até mesmo incompreensíveis para qualquer um que não seja o seu criador. Eles quebram a regra de que a arte deve ser perfeita. São a prova de que a vida é um borrão maravilhoso, e não uma aquarela de precisão cirúrgica. E são vorazes. Devoram a máscara social. Enquanto o seu currículo, sua biografia e seus posts cuidadosamente filtrados buscam construir a imagem de quem você gostaria de ser, o texto inacabado revela quem você é. Ele carrega o cheiro da ansiedade que o fez acordar às três da manhã e o arrepio do insight que durou apenas um instante. O Ser Humano, afinal, é um projeto inacabado. Somos a eterna promessa, nunca a realização total. E é por isso que esses pequenos textos, que não pedem licença e não esperam aplausos, são os mapas mais honestos. Eles são os vestígios da sua mente em estado de fluxo, a prova de que a maior poesia está no que não foi dito por inteiro. Portanto, olhe para os seus fragmentos. Eles não são falhas. São o seu diário mais íntimo, a crônica mais verdadeira de quem você ousou ser, mesmo que por apenas um instante e meia linha. A incompletude é a sua assinatura mais autêntica. Esta incompletude é também um ato de resistência contra o "culto do impecável". Vivemos na era da curadoria da vida, onde tudo deve ser filtrado, editado e exibido como uma peça de museu. O fragmento, no entanto, recusa o palco; ele reside na margem do caderno, no verso do guardanapo manchado, na nota de voz que é cortada pelo barulho de um carro. Esse é o seu território sagrado: o não-lugar da performance. Nesses nichos de verdade, a clareza chega como um raio, intrépida, e se esvai antes que possamos vesti-la com palavras adequadas. O texto inacabado é o registro exato desse instante fugaz de lucidez, antes que a razão o domestique. Ele é um pacto consigo mesmo: a promessa de uma ideia que talvez nunca se concretize, mas que foi, no seu nascimento, absolutamente vital. É o seu código secreto, a sua língua franca com o seu próprio inconsciente. E é justamente por serem inacabados que eles permanecem vivos. Se estivessem completos, seriam memória; como fragmentos, são eternas possibilidades. Somos todos, no fundo, a soma voraz desses pequenos textos à espera de um final que, poeticamente, nunca chegará. E é nessa espera, nessa promessa suspensa, que encontramos a liberdade mais pura. O texto completo é um corpo fechado; ele não pode mais mudar, não pode mais se contradizer. Sua verdade é finita. Já o fragmento, o pequeno texto voraz, mantém todas as suas portas e janelas abertas. Ele carrega consigo o peso do "ainda não", a energia do "e se". Essa incompletude nos obriga a voltar, a tentar de novo, a continuar o diálogo com a página, com a vida. No fundo, a crônica da nossa existência é apenas uma coleção de começos brilhantes e meios confusos. E o maior ato de autoconhecimento é amar esse caos, reconhecendo que a única forma de o Ser Humano não se tornar um objeto de museu, frio e intocável, é permanecer, para sempre, um rascunho apaixonado. O nosso legado, quando partirmos, não será a obra terminada que deixamos sobre a mesa, mas sim a pilha de papéis a meio. Não é o livro publicado, mas a anotação na margem que revela a dúvida mais íntima do autor. O que fala verdadeiramente sobre nós é o conjunto de pontos de interrogação que não conseguimos resolver, as ideias que foram grandes demais para caber numa única frase. São esses fragmentos de pensamento, carregados de vida não vivida e intenção pura, que se tornam convites para quem vier depois. São a nossa maneira de dizer: "Continue, a história não é minha, mas nossa". E assim, nesse mapa voraz e intrépido de textos inacabados, encontramos a nossa mais profunda e mais humana imortalidade: a de sermos possibilidade até ao último suspiro.

⁠​POESIAS ​Poesias são Fontes da alma Que jorram Em uma linha tênue Para a vida.