Hoje a cor que eu quero é o dourado dessa cerveja, que é a única coisa que brilha sem me cobrar um sorriso de volta.
Frases de Cleison Harlos
111 frases
Eu sou o único responsável por colorir o meu dia de novo. Ninguém vai vir com uma paleta de cores me resgatar.
Eu me sinto um museu vivo de uma história que já faliu.
Eu virei um profissional em carregar esse luto sem deixar ele transbordar no meio da rua.
Agora ela é como aquela cicatriz de infância que tu sabe que tá ali, que dói se bater o tempo, mas que já faz parte do teu corpo.
O corpo é um dedo-duro desgraçado.
É como se eu tivesse achado um degrau no meio do poço e resolvido sentar ali por um tempo.
O algoritmo é o ex mais tóxico que eu já tive.
Eu não tô mais esperando ela voltar. Eu tô esperando eu mesmo voltar pro meu corpo.
Hoje eu percebi que eu parei de cair. Não que eu esteja de pé, firme e forte, mas eu parei de despencar.
Os olhos vão continuar sendo os mesmos. Os mesmos que viram ela ir embora.
Aquele sorriso que antes era o meu porto seguro e que agora parece uma faca amolada.
Talvez seja assim mesmo que a coisa funciona. Não é uma porta que fecha de um dia pro outro, é mais um instante aqui, um minuto ali, se somando devagar, sem pedir licença…
Fiquei com vergonha de ter ficado bem por um tempo. Como se esquecer, nem que por meia hora, fosse uma espécie de traição — traição à dor, que já virou quase uma companhia velha.
O compasso hoje quase acertou o tom sozinho. Por uns minutos, ele nem lembrou que tava tocando uma música triste.
Hoje o brinde é esquisito, eu sei, mas é sincero: por esses minutos roubados de alívio, mesmo que a gente ainda não saiba se merece ficar bem.
Aquele silêncio esquisito, tipo quando param de tocar uma música no meio e o ouvido continua esperando a nota que não vem.
Hoje o brinde é diferente: é por quem segura os outros de pé e nunca pede pra ser segurado de volta.
Duas contagens regressivas correndo ao mesmo tempo, uma tentando cicatrizar, outra tentando comemorar, e as duas com o mesmo nome dela no meio.
O compasso hoje desafinou de um jeito mais quieto, tipo quem finalmente entende que o relógio de verdade não é o meu.
Talvez a gente só se sente do mesmo lado do balcão porque, de um jeito ou de outro, os dois sabemos guardar silêncio quando dói.
O compasso hoje não foi só meu. Foi teu também — só que o teu ninguém escreve.
Apaguei letra por letra. Devagar, quase com respeito, tipo quem desliga um som que já não devia ter ligado.
Hoje a gente brinda pelas mensagens que a gente tem a decência de não mandar — porque às vezes o maior gesto de amor que resta é o silêncio que a gente escolhe segurar.”