Frases de Charles Bukowski

outra cama outra cama outra mulher mais cortinas outro banheiro outra cozinha outros olhos outro cabelo outros pés e dedos. todos à procura. a busca eterna. você fica na cama ela se veste para o trabalho e você se pergunta o que aconteceu à última e à outra antes dela… é tudo tão confortável — esse fazer amor esse dormir juntos a suave delicadeza… após ela sair você se levanta e usa o banheiro dela, é tudo tão intimidante e estranho. você retorna para a cama e dorme mais uma hora. quando você vai embora é com tristeza mas você a verá novamente quer funcione, quer não. você dirige até a praia e fica sentado em seu carro. é meio-dia. — outra cama, outras orelhas, outros brincos, outras bocas, outros chinelos, outros vestidos cores, portas, números de telefone. você foi, certa vez, suficientemente forte para viver sozinho. para um homem beirando os sessenta você deveria ser mais sensato. você dá a partida no carro e engata a primeira, pensando, vou telefonar para janie logo que chegar, não a vejo desde sexta-feira.

você já beijou uma pantera? essa mulher pensa que é uma pantera e às vezes quando fazemos amor ela rosna e funga e seus cabelos se soltam e por trás deles ela me olha e me mostra suas presas mas eu a beijo de qualquer jeito e continuo amando. você já beijou uma pantera? você já viu uma pantera fêmea se deliciando com o ato do amor? você nunca amou, meu amigo. você com suas esquilas e tâmias e elefantas e ovelhas. você tem que dormir com uma pantera você nunca mais vai querer esquilas, tâmias, elefantas, ovelhas, raposas, carcajus, nada mais a não ser a pantera fêmea a pantera fêmea atravessando o quarto a pantera fêmea atravessando a sua alma, todas as outras canções de amor são mentiras quando aquela pele macia e escura vier em sua direção e o céu desabar sobre suas costas, a pantera fêmea é o sonho se realizando e não há volta ou desejo de – aquela pele sobre a tua, a busca terminada e você aprisionado nos olhos de uma pantera.

"ninguém pode salvá-lo, a não ser você mesmo. será colocado, por vezes e vezes, em situações quase impossíveis. tentarão, por vezes e vezes, todos os subterfúgios, forma e força que façam-no ceder, desistir e/ou morrer por dentro, calmamente. ninguém pode salvá-lo, a não ser você mesmo. e será fácil suficiente cair, muito fácil. mas não caia, não caia, não. apenas assista-os. escute-os. você quer ser como eles? seres sem face, sem mente, sem coração? quer saber o que é morrer antes de morrer? ninguém pode salvá-lo, a não ser você mesmo. e você merece ser salvo. é guerra que não se ganha facilmente mas, se é que haja vitória merecida, então esta é. pense sobre isso.

“espero mandar pra você mais alguns poemas logo, porque acho que as pessoas que publicam meus poemas são meio loucas, mas tudo bem. eu também sou. seja como for – Espero, nesse ínterim que vocês não desistam antes que eu desista. c.b.”

"Me canso fácil dos preciosos intelectos que precisam cuspir diamantes toda vez que abrem as suas bocas. Eu me canso de ficar batalhando por cada espaço de ar para o espirito. É por isso que me afasto das pessoas por tanto tempo, e agora que estou encontrando as pessoas, descubro que preciso voltar para a minha caverna."

"Sentia vontade de chorar, mas não saía lágrima alguma. Era só uma espécie de tristeza, de náusea, uma mistura de uma com a outra, não existe nada pior. Acho que você sabe o que quero dizer, todo mundo, volta e meia, passa por isso, só que comigo é muito freqüente, acontece demais."

outra cama (Tradução: Pedro Gonzaga) outra cama outra mulher mais cortinas outro banheiro outra cozinha outros olhos outro cabelo outros pés e dedos. todos à procura. a busca eterna. você fica na cama ela se veste para o trabalho e você se pergunta o que aconteceu à última e à outra antes dela… é tudo tão confortável — esse fazer amor esse dormir juntos a suave delicadeza… após ela sair você se levanta e usa o banheiro dela, é tudo tão intimidante e estranho. você retorna para a cama e dorme mais uma hora. quando você vai embora é com tristeza mas você a verá novamente quer funcione, quer não. você dirige até a praia e fica sentado em seu carro. é meio-dia. — outra cama, outras orelhas, outros brincos, outras bocas, outros chinelos, outros vestidos cores, portas, números de telefone. você foi, certa vez, suficientemente forte para viver sozinho. para um homem beirando os sessenta você deveria ser mais sensato. você dá a partida no carro e engata a primeira, pensando, vou telefonar para janie logo que chegar, não a vejo desde sexta-feira.

Encurralado (Tradução: Pedro Gonzaga) bem, eles diziam que tudo terminaria assim: velho. o talento perdido. tateando às cegas em busca da palavra ouvindo os passos na escuridão, volto-me para olhar atrás de mim… ainda não, velho cão… logo em breve. agora eles se sentam falando sobre mim: “sim, acontece, ele já era… é triste…” “ele nunca teve muito, não é mesmo?” “bem, não, mas agora…” agora eles celebram minha derrocada em tavernas que há muito já não frequento. agora bebo sozinho junto a essa máquina que mal funciona enquanto as sombras assumem formas combato retirando-me lentamente agora minha antiga promessa definha definha agora acendendo novos cigarros servido mais bebidas tem sido um belo combate ainda é.

quatro e meia da manhã (Tradução: Jorge Wanderley) os barulhos do mundo com passarinhos vermelhos, são quatro e meia da manhã, são sempre quatro e meia da manhã, e eu escuto meus amigos: os lixeiros e os ladrões e gatos sonhando com minhocas, e minhocas sonhando os ossos do meu amor, e eu não posso dormir e logo vai amanhecer, os trabalhadores vão se levantar e eles vão procurar por mim no estaleiro e dirão: “ele tá bêbado de novo”, mas eu estarei adormecido, finalmente, no meio das garrafas e da luz do sol, toda a escuridão acabada, os braços abertos como uma cruz, os passarinhos vermelhos voando, voando, rosas se abrindo no fumo e como algo esfaqueado e cicatrizando, como 40 páginas de um romance ruim, um sorriso bem na minha cara de idiota.

então queres ser um escritor? (Tradução: Manuel A. Domingos) se não sai de ti a explodir apesar de tudo, não o faças. a menos que saia sem perguntar do teu coração, da tua cabeça, da tua boca das tuas entranhas, não o faças. se tens que estar horas sentado a olhar para um ecrã de computador ou curvado sobre a tua máquina de escrever procurando as palavras, não o faças. se o fazes por dinheiro ou fama, não o faças. se o fazes para teres mulheres na tua cama, não o faças. se tens que te sentar e reescrever uma e outra vez, não o faças. se dá trabalho só pensar em fazê-lo, não o faças. se tentas escrever como outros escreveram, não o faças. se tens que esperar para que saia de ti a gritar, então espera pacientemente. se nunca sair de ti a gritar, faz outra coisa. se tens que o ler primeiro à tua mulher ou namorada ou namorado ou pais ou a quem quer que seja, não estás preparado. não sejas como muitos escritores, não sejas como milhares de pessoas que se consideram escritores, não sejas chato nem aborrecido e pedante, não te consumas com auto- — devoção. as bibliotecas de todo o mundo têm bocejado até adormecer com os da tua espécie. não sejas mais um. não o faças. a menos que saia da tua alma como um míssil, a menos que o estar parado te leve à loucura ou ao suicídio ou homicídio, não o faças. a menos que o sol dentro de ti te queime as tripas, não o faças. quando chegar mesmo a altura, e se foste escolhido, vai acontecer por si só e continuará a acontecer até que tu morras ou morra em ti. não há outra alternativa. e nunca houve.

poema nos meus 43 anos (Tradução: Jorge Wanderley) terminar sozinho no túmulo de um quarto sem cigarros nem bebida— careca como uma lâmpada, barrigudo, grisalho, e feliz por ter um quarto. …de manhã eles estão lá fora ganhando dinheiro: juízes, carpinteiros, encanadores , médicos, jornaleiros, guardas, barbeiros, lavadores de carro, dentistas, floristas, garçonetes, cozinheiros, motoristas de táxi… e você se vira para o lado pra pegar o sol nas costas e não direto nos olhos.

uma palavrinha sobre os fazedores de poemas rápidos e modernos (Tradução: Jorge Wanderley) é muito fácil parecer moderno enquanto se é o maior idiota jamais nascido; eu sei; eu joguei fora um material horrível mas não tão horrível como o que leio nas revistas; eu tenho uma honestidade interior nascida de putas e hospitais que não me deixará fingir que sou uma coisa que não sou — o que seria um duplo fracasso: o fracasso de uma pessoa na poesia e o fracasso de uma pessoa na vida. e quando você falha na poesia você erra a vida, e quando você falha na vida você nunca nasceu não importa o nome que sua mãe lhe deu. as arquibancadas estão cheias de mortos aclamando um vencedor esperando um número que os carregue de volta para a vida, mas não é tão fácil assim— tal como no poema se você está morto você podia também ser enterrado e jogar fora a máquina de escrever e parar de se enganar com poemas cavalos mulheres a vida: você está entulhando a saída — portanto saia logo e desista das poucas preciosas páginas.

"mulheres vão para homens que são porcos mulheres vão para homens com almas mortas mulheres vão para homens que trepam pessimamente mulheres vão para sombras de homens mulheres vão vão porque precisam ir pela ordem das coisas. as mulheres sabem mais mas muitas vezes escolhem na confusão e desordem. elas podem curar com seu toque elas podem matar o que tocam e eu estou morrendo mas não estou morto ainda."

SEM CHANCE DE AJUDA há um lugar no coração que nunca será preenchido um espaço e mesmo nos melhores momentos e nos melhores tempos nós saberemos nós saberemos mais que nunca há um lugar no coração que nunca será preenchido e nós iremos esperar e esperar nesse lugar.