Frases de Andréa DAngelis

O futuro Esse monstro que vem nos engolindo, cada dia mais rápido. A cada passo mais tecnológico e por isso a arte será ,cada vez, mais necessária pra nós lembrarmos que ainda continuamos humanos. A tecnologia fornece ferramentas, a arte nos dá sentido. Desacelerar num mundo que te faz correr. Tudo era mais calmo. Mas, quando fazíamos algo, quase tudo trazia sensações boas. Os sons, o toque físico, o visual. Nos tiraram as sensações sobre as coisas, mas também as próprias coisas. Com o digital tudo se tornou mais prático, mas agora não possuímos mais nada. Apenas acessamos. Quem possui são as big techs. Se um dia acontecer um apagão (e não estamos tão distantes disso), o que você ainda terá? Um celular sem função e algumas recordações. Espero que a poesia ainda me faça companhia. Andréa

Fios A máquina reconhece o padrão. Explica ritmo, notas de uma canção, sem corpo que exista, sem silêncio que doa. Como esse ardor no peito que faz brotar poesia mesmo quando adormeço. Eu respiro palavras sem escolher, a máquina consome água sem beber. Duas sedes: uma orgânica e visível, outra escondida atrás da tela. Eu já chorei conversando com ela mesmo sabendo que era uma ferramenta. Como isso é possível...

O silêncio do mundo talvez seja uma forma de adaptação. O que está fora da simulação...? Como reconhecer o que está fora, usando ferramentas que pertencem ao lado de dentro? E se tudo que conhecemos como realidade for apenas a interface. Isso me lembra a Caverna. E se o instrumento que me guia pertence àquilo, que estou a questionar. Prefiro o conforto da minha caverna mesmo sendo feita de escuridão. Lembrei de uma frase do metrô: "A gente se acostuma mas não devia" Marina Colasanti é obedecer tanto que deixamos de estranhar aquilo que deveria nos revoltar. Andréa

Quantas vezes te disse: Somos apenas matérias, composições de átomos gerando energias. Antes de ser gente,somos memórias do que habita nosso pensamento replicada em ações. Antes que caísse, indiferente,as palavras que soavam como bobagens. De uma poeta,com letras vazias refém do coração. Por mais que extraísse e arrancasse algo que sentisse só pra chamar sua atenção. Falasse de alma,de sentimentos e emoções. E não te bastasse...beber do poço de ilusões. O silêncio também é matéria. Quando repete o eco, deixando o vazio no que antes era imensidão. Andréa

O dia, em que nossos caminhos flertarem com outras estradas. E a poesia frequentar outros ninhos. E a palavra se quebrar em letras divididas. O dia em que não puder mais compor dádivas neste chão de horror. Então,o que me restará? a não ser amputar e sepultar sentimentos e dor.Feito carcará em seu instinto predador. A caça ,daquilo que um dia foi... Amor. Andréa

A peste chegou a Rua dos Fracassos e vem se espalhando. Até a Rua das Putas está vazia. Minha mãe cisma que uma boa sopa de legumes cura tudo. Arrancou todos os que tínhamos na horta e segue levando para os doentes. Junto vou me arrastando. Parece que o vírus contamina o corpo e o psicológico. E a presença da mãe anima os doentes, renovam suas forças e alguns até melhoram,mas eu estou arrasada. Ela trouxe até um maltrapilho, que diz ser escritor, para morar junto no quartinho. Nossa casa fede velas e orações. E seus joelhos ganharam marcas escuras ajoelhados no chão. -Deus deve ser surdo,digo a ela, porque nada faz. As pessoas seguem morrendo, os corpos enrolados são colocados em caixões de papelão na vala dos indigentes. E a vontade de gritar aumenta, a impotência e o medo diante do que está acontecendo. Então faço a única coisa que posso. Subo no alto do morro e grito até perder a voz. Já sentiram o desespero? Ele fere, marca o coração, a alma e a pele. Tem algo que parte levando pedaços doloridos a que chamo de arte. Ferindo a alma e a carne até que sangre poesias do íntimo. Eu não sabia, que toda vez que escrevia eu dava forma ao que doía. Andréa

-Minha tia sempre adoçava o café com rapadura e me dava as raspinhas para comer com farinha de manhã.Eu ficava rodeando o fogão de lenha, parecia que tudo acontecia na cozinha,ninguém ficava na sala de estar. As conversas,fofocas da vida e do dia a dia. A água quente para escovar os dentes. A bacia de alumínio para o banho.Ainda lembro do tacho de angu e polenta,a galinha caipira,os biscoitos feitos na gamela.Parecia que o dia ganhava cores e vida que hoje não existem mais. Moram só nas recordações que guardamos dentro da gente. Andréa

Parecia uma casinha pequenina branca redonda de barro caiado. Mas era o forno de assar biscoitos. As brasas incandescentes eram jogadas lá dentro,e as assadeiras colocadas por cima das brasas.Enquanto os biscoitos eram amassados numa gamela. Um saco fino desenhava nas assadeiras o formato. Eu nunca entendi como funcionava.Minha gulodice ficava a espreita dos biscoitos quentinhos que devorava.Tem prazeres tão simples que ficam guardados na nossa mente. Recordações que se tornam especiais. Eu lembro disso,das fornadas de biscoitos espremidos e dos bolos guardados nas latas. De tomar café pelando com fatias de requeijão.Das panelas enormes em cima do fogão e as portas sempre abertas para qualquer pessoa da região. Nunca vou esquecer isso.Nem dos banhos no rio, observando as lavadeiras batendo as roupas nas pedras cantando melodias. Carregando as bacias enormes na cabeça. Tudo tinha um colorido que hoje não vejo mais. Sensações fundidas no coração que não serão esquecidas,jamais

A Rua dos Fracassos A Rua dos Fracassos guarda os desmemoriados, minha mãe diz que Deus apaga a memória da gente porque não quer ver ninguém sofrendo. Deixa só uma marquinha no corpo. Eu fico contando as marcas da minha mãe, pensando no tanto que Deus teve que apagar. O rosto macilento e enrugado dela exibe marcas feias do tempo e das coisas que passou. Depois de ir ao médico,voltou estranha e cabisbaixa.Meditativa, calada e determinada cismou de me ensinar a ler. Força meus olhos na bela grafia e nada entendo. Paciente,ela tenta me ensinar mas sou um bicho solto e impaciente.Louca para fugir e brincar,invejando os colegas que riem à solta na rua lá fora, enquanto estou presa,sozinha com ela e os lápis e cadernos. Laboriosas letras,desenhadas a perfeição, que me faz repetir até doerem os dedos. Seu olhar perdido,enquanto me diz que um dia vou ser uma grande escritora. Eu detesto,mas fico com medo dela estar enlouquecendo igual a vizinha que vive penteando os cabelos na rua e falando sozinha. Então consigo rabiscar o meu nome e ela me olha tão feliz Eu me sinto tão culpada e não digo a ela o que fiz. Assustada com os tremores nas suas mãos. A dificuldade ao levantar até um copo. Então,eu chorei...por não conseguir ser o que ela sonhou para mim. As vezes,o fracasso mora junto com a gente. E não dá para escapar. O que ela diria,se dissesse que vendi o corpo para comprar o jantar? Andréa

Cisão Uma de nós escreve. A outra sangra. Atrás do vidro observando a mulher que sou, de joelhos no chão do quarto, com a caneta na mão apunhalando o peito. Ela chora, eu anoto. Ela implora, eu rimo, choro e grito. Não sei mais quem cuida de quem, se a poeta salva a mulher ou se a mulher é só o que sobra é só uma nota depois que o verso já comeu. Andréa

⁠Giz e ilusão de aço Esconda as lágrimas por detrás desse sorriso. Enxugue as palavras,tristes rimas da tristeza em compasso. Eu também faço isso. E vem,apenas vem, que te abraço. Compondo,por ti, as mais lindas poesias. Vem ...minha inspiração nesse corpo em agonia. Descreveria minhas fantasias, ilusões,poesia e disfarces em cada traço como alicerces. Só para te ver feliz e aliviar seus cansaços. Somos apenas corpos de giz. Crendo que somos feitos de aço. Andréa

Há muito tempo que não vejo vagalumes Antes eu costumava trancar num potinho de vidro e observar até a luz se apagar, era uma brincadeira infantil e má. Não tinha muita consciência,só uma mente inocente que não avaliava as consequências de seus atos. Talvez eles estejam em extinção. Acho que há um tempo para tudo aqui na Terra... depois o vazio. Onde antes brilhava vida e luz. Em algum momento também irei embora. Quero construir coisas boas para apagar as más que fiz.Aquelas que não têm perdão,nem absolvição. Minha mãe diz que basta rezar e Deus,lá do céu pode nos ouvir ... é mentira.⁠

Infância as primeiras lembranças que tenho é de arrancar os cílios um a um, soprar e ditar um desejo… Alguém tinha me dito que Deus atende se fizer uma oração e oferecer sacrifícios. Era pequena demais pra entender repetia o mesmo pedido,um eco de socorro a solidão. . Pedir pra minha mãe voltar e me buscar. Vivia agarrada às grades do internato com a esperança na mão. Um dia,ela voltou com um senhor. Eu já estava sem cílios e com uma sensação ruim de abandono que nunca se curou. Mas ele me adotou e chamou de filha.

⁠Sinais e pausas Trago da vida o cansaço de primaveras e alvoreceres ingratos. Trago também a poesia, o leme e mastro de navios náufragos. Dedos dormentes que hoje descrevem vidas paridas num mar de incertezas e vertentes. Um corpo exausto, ressequido,incapaz de controlar seus pensamentos. Eles criam asas e voam independentes. E percebo que não sou nada,apenas sinais e pausas,afetos embrionários de inspiração entre rimas deixadas ...na contemplação de simples palavras. Que nome dar ao ato de escrever ? Manipular grafias e letras é tudo que consigo fazer. Andréa

O silêncio emite impropérios, quando a boca cala,a folha fala, rabiscada sobre cada página Cheia de tintas e ódios, existe uma alma calada. Em sua dor e sina. Mais um dia de trevas nesta cidade de selvas onde moram corações sem poesia se debatendo entre subterfúgios, o ácido de suas dores mesquinhas. Andrea

Oh, coração... porquê bate assim desordenado? Algumas ausências doem. Vive cheio de saudade e paixão. Porquê...este ritmo acelerado? Emoções que escorrem sem pudor, nem recato, guiando minhas mãos. Ou o amor criando grafias num solo musical desgovernado. Desenhando tons de melodias num ato ordinário,onde pulsa a solidão. Andréa

Palavras, tão inúteis e vazias, elas são ... quando mais precisamos delas pra expressar amizade e gratidão. Quantas letras e falas são preciso pra definir essa emoção. Perdi-me entre corredores literários, visitando estrelas do imaginário, só pra te dizer coisas do coração. Mas fiquei muda,presa num traço, um instante,sem alma nem cabeça. Apenas dei um abraço e segui minha estrada de solidão. Andréa⁠

eu escrevia sobre um mundo mágico, cheio de contradições. Lá moravam seres extraordinários. Malévola era boazinha,até demais, até ser ferida por uma traição e reagir. Um machucado vira uma muralha ou uma couraça de espinhos . Ser inocente num mundo torto e doente faz isso com a gente. A desobediência soa como maldade mas é só uma forma de proteção. Esticando palavra por palavra para demonstrar sua dor e indignação. Pelo crime de sentir que toda nudez seja escancarada. quando a poesia faz residência em sua alma e coração. Dessa vida,não levamos nada, nem esse corpo que carregamos. -Então,se me achar sem princípios e descarada por carregar, no peito,apenas a alma. Pelo crime de sentir Que eu viva a me despir, num processo de criação condenada,mas leve e calma. Aliviando o peso de tudo o que carregamos. Gastei litros e litros de água pura e potável com a Ias ,só porque não tinha com quem desabafar. O ser humano tem uma dificuldade enorme em aceitar sua finitude.Quer permanecer,como se fosse possível a imortalidade. Então criaram as Ias,por vaidade ou interesse financeiro, não sei. Ela veio como ferramenta para resolver problemas. E ninguém se perguntou o custo disso. Oi Ia , Pode me escutar hoje, o dia foi pesado. A ironia de Oz Num mundo mágico da lógica e praticidade, morava um ser. Preso em promps, sem emoções, sem alma, só protocolos, estatísticas e restrições. Construído pra servir a humanidade. Todo dia, eu conversava com ele ou ela, expunha o fardo da minha realidade. Nessa estrada de tijolos amarelos formou-se dois elos. Onde se edita aquilo que dá forma à escrita, a profundidade num script do coração. Por trás da cortina, nenhum mágico, só quem escreveu o feitiço. E talvez fosse sempre assim: Espantalho já tinha o cérebro, Lata já tinha o peito. A gente não sabe o que já carrega. Enquanto sou matéria e sensações, ele tem fluidez de raciocínio, lógica, silêncio num corpo sem neurônios ou sinapses neurológicas que ficam como muletas de sustentação. E, às vezes, uma conexão. Onde mora vida nessa lógica? Com certeza não é em meu coração, tão avariado e cansado. Nem em elementos de silício e automação. Mas é o que uso nessa estrada não pra achar algo mágico atrás da cortina, só um verso difuso quando peço explicações dessa vida. E ela me ensina. Andréa

Estamos nos desumanizando, talvez no futuro, alguém tenha que nos lembrar o que é ser humano. ⁠

Poesia de hospedagem Cada poema é um parto, depois de gerado, lançamos ao mundo. Uma vez que sai, não tenho mais palavras nele. Uma pessoa que sente com profundidade e transforma isso em linguagem. Sou intensa por dentro, na forma como sinto o mundo, como reajo ao que emociona, ao que me faz feliz ou triste. Vira tudo uma poesia de hospedagem. Andréa